Fischer

Schade eigentlich. Als ich das Buch las (irgendwie von 1992) da dachte ich echt, der meint das!
Nu ja, irgendwie meinte der das wohl auch. Aber dann kam sechs Jahre später die Realpolitik. Das war fast, als wäre die Mauer gefallen. Da kann man einfach nicht mehr das vertreten, was man gestern vertrat!
Und in diesem finsteren Tal lernte Joschka dann Realpolitik am eigenen Leibe:
Du lebst von der Lüge.
Du bist nicht verantwortlich für deine Taten.
Du mußt den Mächtigen gefallen.
Du mußt etwas tun, daß du ins Geschichtsbuch kommst.
Du mußt deine Partei im Zaum halten.
Du mußt den Wähler davon überzeugen, daß er dich will.
Du mußt den Wähler überzeugen, daß er zu dumm ist, die Zusammenhäge zu erkennen.
Du mußt die Medien davon überzeugen, daß du mehr Redezeit brauchst.
Du mußt dein Geld ins Ausland schaffen, aber so, daß es Euro sind.
Du mußt das alte Fahrrad reparieren, damit deine Tochter eine grüne Erziehung genießen kann.

oder so...

Windstärke Zehn aus Nordwest.
An der Elbmündung, höhe Elbe1,
türmen sich die Brecher inzwischen haushoch.
Der Sturm treibt den Regen waagrecht über Deck.
Die Gischt der Schaumkronen peitscht über das
aufgewühlte graue Meer.
Der Kutter »Lotte« stampft mit seiner Besatzung
tapfer richtung Doggerbank.
Es ist Heringssaison, da zählt jeder Tag.
Ein gewaltiger Kaventsmann bricht über Deck und
das Grünwasser überspült die Brücke.
»Sind die Netzte klar?«
Hermann Oestmann, Kaptain zur See, blickt gelassen zum ersten Maat.
»Alles klar, Kaptain«
Er nickt ihm aufmunternt zu.
»Na, denn ma tou!, min Joung...«
Zum Glück haben wir gutes Wetter,
dachte er bei sich, als er in der ferne
ein Elmsfeuer leuchten sah.

Die leidenschaftliche Fischerin fischt mit dem Angelhaken an der Angelrute ihre Fische.
Leiden tut die Anglerin beim Angeln aber nicht, sie schafft eher dass ihr Fisch sein Schicksal erleiden muß wenn er nach ihrem Drill in ihrem Netz oder an ihrem Gaff hilflos zappelt und sie ihn dann abschlägt,ihr Fischmesser zieht und ihn absticht und schlachtet für die Bratpfanne.

Eines Morgens stieg ein Mann in den Zug, den ich nur flüchtig sehen konnte. Ich vermutete in ihm einen Mann namens Fischer. Als ich ihn näher betrachtete, stellte ich fest, dass er weder Fischer war, noch irgendeine Ähnlichkeit mit ihm aufwies. Dennoch nenne ich den Mann seitdem Fischer-Verschnitt. Der erste Eindruck prägt halt doch. Denn niemand, aber auch wirklich niemand nennt ihn ungestraft Klaiber.