Lieblingsgeschichten

Wir Kinder hatten einen Heidenrespekt vor ihr. Nur selten drangen wir bis in ihr Wohnzimmer vor, noch seltener in ihr Schlafzimmer. Dort gab es eine blauweiße Porzellanschüssel, deren Inhalt zu wilden Spekulationen anhielt – Bilder, Karten, Billets, Tüten. Auf einem Bild ein junger Mann in grauer Uniform und waagrecht stehendem Bart, der streng in die Kamera blickte. Niemand wußte seinen Namen. Sie war unverheiratet. Es hätte auch nicht zu ihr gepaßt. Einmal sah ich sie am Fenster ihres Wohnzimmers stehen und in den Garten schauen. Sie schien mich nicht zu erkennen. Ich bekam es mit der Angst zu tun. Winkte hinauf. Ich glaubte Tränen auf ihren Wangen zu sehen. Vielleicht hielt sie Ausschau nach dem jungen Soldaten. Ihr Blick bedrückte mich und ich machte mir vor Panik in die Hose. Das Bild habe ich nie wieder gesehen, nach ihrem Tod blieb es verschollen wie der junge Mann. Aber ich würde ihn erkennen, wenn er vor mit stünde. Was recht unwahrscheinlich ist.

Egal ob du einen dreifachen Kopfschuss hast und dir alle Extremiteten abgehackt wurden irgendwer hatte das auch schon nur viel viel schlimmer

In einem kleinen Bistro schauten sie sich über ihren Calvados hinweg verliebt in die Augen. Der Kellner mußt aufstoßen. Seit einer Woche war ihm die Frau weggelaufen. Mit einem Citroen-Arbeiter aus Nimes. Dessen Kinder bei einem Badeunglück umgekommen waren. In jenem Sommer, als ich das Abitur machte und nach Frankreich fahren wollte. Aber er war dagegen, seine Gründe hatten mit seiner Arbeit zu tun. Eine hektische Betriebsamkeit im Amt, die zu einigen Verschiebungen führte. Und ihn nach oben stolpern ließ. Wo er sich mich nicht mehr leisten zu können glaubte. So daß ich dann doch noch nach Frankreich fuhr, im Herbst. Es war bereits zu kalt zum Baden. Die Kinder gingen wieder in die Schule, die Frauen verließen ihre Liebhaber und kehrten zu ihren Männern zurück. Der Kellner unterzog sich endlich einer Gallenoperation.
Die zwei Verliebten hatten sich wieder getrennt.

außerordentlich bemerkenswert die Lieblingsgeschichten, die verschwinden, bevor sie gelesen werden.