Wolke

Man unterscheidet zwischen tiefen (0-2km) und mittelhohen (2-7km) Wasser- bzw. Mischwolken und hohen Eis-Wolken (5-13km). Üblicherweise teilt man meteorologisch die Wolken in 10 Gattungen ein, die jeweils noch mehrere Unterarten haben:
1) CIRRUS, isolierte hohe Eis-Wolken, die z.B. auch aus Kondensstreifen hochfliegender Flugzeuge entstehen können.
2) CIRROCUMULUS, hohe kleine flockenartige Eiswolken (Schäfchenwolken).
3) CIRROSTRATUS, hohe Schleier-Wolken aus Eisnadeln von gleichmäßiger optischer Dichte.
4) ALTOCUMULUS, mittelhohe Wasser-Wolken in einer oder mehreren Schichten.
5) ALTOSTRATUS, mittelhohe strukturlose Wasser-Wolke.
6) STRATOCUMULUS, tiefe Wasser-Wolken, teilweise zusammenfließend, teilweise mit unregelmäßiger Struktur.
7) STRATUS, graue, weitgehend gleichförmige Wasser-Wolken, Untergrenze in der Regel unter 600 m, Grenze zu Hochnebel fließend.
8) CUMULUS, Haufenwolken: dichte, isolierte Wasser-Wolken mit scharf begrenzten Rändern.
9) CUMULONIMBUS, bis in den Bereich der hohen Wolken angewachsene Haufenwolke; da sich der obere, vereiste Teil mit der ausströmenden Luft schirmförmig unter der Tropopause ausbreitet, entsteht eine amboßförmige Gestalt.
10) NIMBOSTRATUS, bis in mittelhohe Schichten reichende Misch-Wolken im Bereich der Warmfront, aus ihnen fällt der sog. Landregen.

Wolken gehören zu den genialsten Dingen der Welt: nur auf der Wiese liegen und in die Wolken gucken ist doch das höchste der Gefühle...
Außerdem sind sie das ideale Motiv für Fotos: Sie machen alle Sonnenuntergänge interessanter, sie können einfach nur Ruhe und Frieden ausstrahlen, oder bedrohlich sein.
Leider ist »Wölkchen« auch die Bezeichnung für einen ziemlich ekligen Drink.. Aber auch für die Katze vom Nachbarn und den Typen, der in Mathe vor mir sitzt ( das kommt daher, dass er immer ein Parfumwölkchen hinter sich herzieht).

Die ideale Lektüre für die lange Zugfahrt von einer Meditationswoche nach Hause ist »Die Wolke des Nichtwissens«.
Trotzdem habe ich dieses Buch im Rucksack gelassen und sechs Stunden aus dem Zugfenster geschaut.
Sechs Zugstunden von Norden nach Süden durch Deutschland im März: ab Mannheim blühende Forsythien.

Als ich zum ersten Mal mit einem kleinen Flieger, einer Cessna vom klaren Himmel in eine Wolke, genauer in die Wolkendecke, eintauchte, da empfand ich die Gewalt der Natur:

zuerst ein Schauspiel von Licht und Schatten unter der schon flach stehenden, leicht geröteten Sonne,

dann hinein in die Wolke, leichtes Rütteln,

dann plötzlich war sie wieder weg die Wolke und wieder Licht und Schatten um mich,

wieder hinein und hinaus und hinein und hinaus, und hinein,

bis wir unterhalb der Wolkendecke wieder rauskamen, da war es schon fast Nacht, oben letzte Sonnenstrahlen, unten düsteres Zwielicht und dazwischen Blindflug ins Nichts, Vertrauen auf die Sinne und die Instrumente.

Ich genieße es, die dunkle Wolkendecke über mir zu betrachten. Ich genieße den Klang, das Klacken, wenn die ersten vereinzelten Tropfen auf das Dachfenster fallen und ich genieße den Anblick der Helligkeit, die an den Rändern dieses wahrhaftigen Dunkelfeldes durchbricht.

Inzwischen hat sich die schwarze Wolkendecke gedehnt, ins Graue gezogen, so scheint es zumindest. Die Tropfen, immer noch vereinzelt aber schwer, sehr schwer, erinnern an Tränen.
Vielleicht auch Tränen aus Blut. (Es gibt da so eine schöne Stelle in »Schlafes Bruder«...)

Ui, jetzt hagelts...