Irrenhaus

Es gibt da in einem der »Per Anhalter durch die Galaxis«-Bücher von Douglas Adams so eine faszinierende Geschichte: Ein etwas verwirrter Alter hat sich irgendwo am Meer ein Haus gebaut, und zwar sind auf den Außenmauern des Hauses Tapeten und Bilder - während die Innenseite aussieht wie eine kahle Außenmauer. Das Haus ist also wie umgestülpt - innen ist außen und außen ist innen. Und zwar ist das Haus ein Irrenhaus, und so sind die ganzen Leute auf der Welt Insassen dieses Irrenhauses, und nur der Alte Greis der drinnen sitzt - und eigentlich »draußen« sitzt- der ist nicht im Irrenhaus. Er hat die ganze Welt ins Irrenhaus gesperrt.

Der leicht erregbare Chef des Irrenhauses kann keine Fernverbindung bekommen, schlägt Krach, wird vom Telefonfräulein zurechtgewiesen und ruft dann empört: »Wissen Sie überhaupt, mit wem Sie sprechen?«
»Nein«, erwidert das Fräulein, »aber ich weiß, wo Sie sind!«

Ein einziges Mal nur durfte ich als Besucher eine solche Anstalt von innen sehen, das war in Ybbs, einem maroden Donaustädtchen in Österreich. Man erzählte mir dort, daß einmal einem Patienten die Flucht gelungen war, ohne daß er je gefaßt wurde. Einem, der beharrlich von sich behauptet hatte, der Sonnengott Ra zu sein. Monatelang kam man ihm trotz intensiver Fahndung nicht auf die Spur. Bis dann eines Tages die ersten Patienten und Ärzte Ansichtskarten aus Ägypten erhielten - mit freundlichen Grüßen von »Ra«. Die »zurückgebliebenen« Insassen sprachen, wie ich mich überzeugen durfte, noch Jahre später nur mit der allergrößten Hochachtung und Bewunderung von ihm. Der verschwundene »Ra« war zum Mythos verklärt geworden, war tatsächlich in den Rang eines angebeteten Gottes aufgestiegen.

Im Raucher-Raum der Station 161B ist wieder die Hölle los: Laute Musik, überbordendes Gelächter, koffeinhaltiger Kaffee noch um neun Uhr abends.
Ein erboster Pfleger reißt die Tür auf: »Sagen Sie mal, wo sind wir denn hier eigentlich??!«, hält einen Moment inne und muss dann selber schmunzeln.

Ach, die alten Kliniken...

Endlose, weiss gekachelte Gänge, gesäumt von ebenfalls endlos scheinenden, dicken Metalltüren, von deren vergitterten Gucklöchern die Farbe blättert.
Monotoner Singsang hallt gleichermassen durch die Flure, gleichermassen wie wildes Gekicher und Schreie der Angst und Verzweiflung. Man bringt die Menschen nicht hierhin, um sie zu heilen. Man bringt sie hierhin, um sie zu vergessen.
Man sperrt sie in die gepolsterten, schmutzigen Zellen, pumpt sie mit Drogen voll, bis sie völlig gleichgültig und willenlos sind. Gewalt und Angst werden sie nicht heilen, doch das ist alles, was man ihnen dort angedeihen lässt.
Sie sind von der Welt abgeschlossen, zwei Käfige, einer stärker als der andere, umschliessen ihren gesunden Geist. Der eine aus Metall, Stein und schmutzigem Tuch, der andere aus Wahnvorstellungen, Halluzinationen und Angst.

Ach ja, die alten Kliniken... morbide und psychotische Nostalgie...