Irrenhaus

Im Raucher-Raum der Station 161B ist wieder die Hölle los: Laute Musik, überbordendes Gelächter, koffeinhaltiger Kaffee noch um neun Uhr abends.
Ein erboster Pfleger reißt die Tür auf: »Sagen Sie mal, wo sind wir denn hier eigentlich??!«, hält einen Moment inne und muss dann selber schmunzeln.

das Irrenhaus, die psychiatrische Klinik. Oft steht sie am Rande der Stadt, inmitten einer Grünanlage. Das alles ergibt ein beschauliches Bild: saubere Fassaden, umgeben von Birken und Eichen. Davor ein sauber gestutzer Rasen. Manchmal sieht man auch Patienten. Manchmal tragen sie Bademäntel, manchmal auch gewöhnliche Straßenkleidung. Sie bewegen sich auf den asphaltierten Wegen durch die Grünanlage. In dieser Umgebung wirken sie gut aufgehoben. Sie laufen nicht mehr schreiend durch Mehrfamilienhäuser und stapeln in ihren Behausungen Müll bis unter die Decke. Hier liegt kein Müll herum, den man stapeln könnte. Das Irrenhaus heisst oft nach dem Stadtteil, in dem es liegt. Zu auffälligen Personen sagt man: Du kommst nach X, es folgt der Name des Stadtteils. Dann ist ganz klar, was gemeint ist. Aber man sagt nicht einfach »Klapse«, denn der Name des Stadtteils beinhaltet noch unausdenkbarere Drohungen als dieses bloße Wort. Dieser Stadtteil ist zwar teil der Stadt, aber das »Irrenhaus« das sich in ihm befindet, liegt nicht mehr innerhalb der Stadtgemeinschaft, sondern ganz und gar außerhalb. Mitten in diesem Stadtteil gibt es die Nicht-Stadt, die Anti-Stadt, den Eingang zum Ausgang aus der Welt.

Ein Wärter aus der Psychiatrie hält auf der Straße einen Mann an: »Bei uns ist ein Irrer entsprungen, haben Sie ihn vielleicht gesehen? Er ist klein und mager und wiegt zwei Zentner.«
»Was, klein und mager und zwei Zentner? Das gibt´s doch gar nicht!«
»Na, ich sagte Ihnen doch, daß es ein Irrer ist!«

Ein einziges Mal nur durfte ich als Besucher eine solche Anstalt von innen sehen, das war in Ybbs, einem maroden Donaustädtchen in Österreich. Man erzählte mir dort, daß einmal einem Patienten die Flucht gelungen war, ohne daß er je gefaßt wurde. Einem, der beharrlich von sich behauptet hatte, der Sonnengott Ra zu sein. Monatelang kam man ihm trotz intensiver Fahndung nicht auf die Spur. Bis dann eines Tages die ersten Patienten und Ärzte Ansichtskarten aus Ägypten erhielten - mit freundlichen Grüßen von »Ra«. Die »zurückgebliebenen« Insassen sprachen, wie ich mich überzeugen durfte, noch Jahre später nur mit der allergrößten Hochachtung und Bewunderung von ihm. Der verschwundene »Ra« war zum Mythos verklärt geworden, war tatsächlich in den Rang eines angebeteten Gottes aufgestiegen.

Es gibt da in einem der »Per Anhalter durch die Galaxis«-Bücher von Douglas Adams so eine faszinierende Geschichte: Ein etwas verwirrter Alter hat sich irgendwo am Meer ein Haus gebaut, und zwar sind auf den Außenmauern des Hauses Tapeten und Bilder - während die Innenseite aussieht wie eine kahle Außenmauer. Das Haus ist also wie umgestülpt - innen ist außen und außen ist innen. Und zwar ist das Haus ein Irrenhaus, und so sind die ganzen Leute auf der Welt Insassen dieses Irrenhauses, und nur der Alte Greis der drinnen sitzt - und eigentlich »draußen« sitzt- der ist nicht im Irrenhaus. Er hat die ganze Welt ins Irrenhaus gesperrt.