Irrenhaus

Es gibt da in einem der »Per Anhalter durch die Galaxis«-Bücher von Douglas Adams so eine faszinierende Geschichte: Ein etwas verwirrter Alter hat sich irgendwo am Meer ein Haus gebaut, und zwar sind auf den Außenmauern des Hauses Tapeten und Bilder - während die Innenseite aussieht wie eine kahle Außenmauer. Das Haus ist also wie umgestülpt - innen ist außen und außen ist innen. Und zwar ist das Haus ein Irrenhaus, und so sind die ganzen Leute auf der Welt Insassen dieses Irrenhauses, und nur der Alte Greis der drinnen sitzt - und eigentlich »draußen« sitzt- der ist nicht im Irrenhaus. Er hat die ganze Welt ins Irrenhaus gesperrt.

Jakob van Hoddis:
Der Visionarr

Lampe blöck nicht.
Aus der Wand fuhr ein dünner Frauenarm.
Er war bleich und blau geädert.
Die Finger waren mit kostbaren Ringen bepatzt.
Als ich die Hand küßte, erschrak ich:
Sie war lebendig und warm.
Das Gesicht wurde mir zerkratzt.
Ich nahm ein Küchenmesser und zerschnitt ein paar Adern.
Eine große Katze leckte zierlich das Blut vom Boden auf.
Ein Mann indes kroch mit gesträubten Haaren
Einen schräg an die Wand gelegten Besenstiel hinauf.

Ein einziges Mal nur durfte ich als Besucher eine solche Anstalt von innen sehen, das war in Ybbs, einem maroden Donaustädtchen in Österreich. Man erzählte mir dort, daß einmal einem Patienten die Flucht gelungen war, ohne daß er je gefaßt wurde. Einem, der beharrlich von sich behauptet hatte, der Sonnengott Ra zu sein. Monatelang kam man ihm trotz intensiver Fahndung nicht auf die Spur. Bis dann eines Tages die ersten Patienten und Ärzte Ansichtskarten aus Ägypten erhielten - mit freundlichen Grüßen von »Ra«. Die »zurückgebliebenen« Insassen sprachen, wie ich mich überzeugen durfte, noch Jahre später nur mit der allergrößten Hochachtung und Bewunderung von ihm. Der verschwundene »Ra« war zum Mythos verklärt geworden, war tatsächlich in den Rang eines angebeteten Gottes aufgestiegen.

wenn ich daheim sitze und meine Pizza
reinschiebe vergehen sich die gedanken
an meinem ich, durch Triebtäterei, Flugzeugerpressungen und Flutkatastrophen wird das Leben wieder sinnig gemacht. Wir sehen was wir wissen wollen und wir wissen was wir sehen wollen. Unser ganzes Leben ist nunmal wie eine Pizza, der Belag, der sich aus den irren gegebenheiten der Realität zusammensetzt und die Sauße, die bisher immer nur durch unsere Familienursuppe vermischt und aufgekocht wurde. Das macht unser Leben aus, Pizza und Flutkatastrophen

euer WeedMephisto

das Irrenhaus, die psychiatrische Klinik. Oft steht sie am Rande der Stadt, inmitten einer Grünanlage. Das alles ergibt ein beschauliches Bild: saubere Fassaden, umgeben von Birken und Eichen. Davor ein sauber gestutzer Rasen. Manchmal sieht man auch Patienten. Manchmal tragen sie Bademäntel, manchmal auch gewöhnliche Straßenkleidung. Sie bewegen sich auf den asphaltierten Wegen durch die Grünanlage. In dieser Umgebung wirken sie gut aufgehoben. Sie laufen nicht mehr schreiend durch Mehrfamilienhäuser und stapeln in ihren Behausungen Müll bis unter die Decke. Hier liegt kein Müll herum, den man stapeln könnte. Das Irrenhaus heisst oft nach dem Stadtteil, in dem es liegt. Zu auffälligen Personen sagt man: Du kommst nach X, es folgt der Name des Stadtteils. Dann ist ganz klar, was gemeint ist. Aber man sagt nicht einfach »Klapse«, denn der Name des Stadtteils beinhaltet noch unausdenkbarere Drohungen als dieses bloße Wort. Dieser Stadtteil ist zwar teil der Stadt, aber das »Irrenhaus« das sich in ihm befindet, liegt nicht mehr innerhalb der Stadtgemeinschaft, sondern ganz und gar außerhalb. Mitten in diesem Stadtteil gibt es die Nicht-Stadt, die Anti-Stadt, den Eingang zum Ausgang aus der Welt.