Irrenhaus

Jakob van Hoddis:
Der Visionarr

Lampe blöck nicht.
Aus der Wand fuhr ein dünner Frauenarm.
Er war bleich und blau geädert.
Die Finger waren mit kostbaren Ringen bepatzt.
Als ich die Hand küßte, erschrak ich:
Sie war lebendig und warm.
Das Gesicht wurde mir zerkratzt.
Ich nahm ein Küchenmesser und zerschnitt ein paar Adern.
Eine große Katze leckte zierlich das Blut vom Boden auf.
Ein Mann indes kroch mit gesträubten Haaren
Einen schräg an die Wand gelegten Besenstiel hinauf.

Es gibt da in einem der »Per Anhalter durch die Galaxis«-Bücher von Douglas Adams so eine faszinierende Geschichte: Ein etwas verwirrter Alter hat sich irgendwo am Meer ein Haus gebaut, und zwar sind auf den Außenmauern des Hauses Tapeten und Bilder - während die Innenseite aussieht wie eine kahle Außenmauer. Das Haus ist also wie umgestülpt - innen ist außen und außen ist innen. Und zwar ist das Haus ein Irrenhaus, und so sind die ganzen Leute auf der Welt Insassen dieses Irrenhauses, und nur der Alte Greis der drinnen sitzt - und eigentlich »draußen« sitzt- der ist nicht im Irrenhaus. Er hat die ganze Welt ins Irrenhaus gesperrt.

Der leicht erregbare Chef des Irrenhauses kann keine Fernverbindung bekommen, schlägt Krach, wird vom Telefonfräulein zurechtgewiesen und ruft dann empört: »Wissen Sie überhaupt, mit wem Sie sprechen?«
»Nein«, erwidert das Fräulein, »aber ich weiß, wo Sie sind!«

Ein einziges Mal nur durfte ich als Besucher eine solche Anstalt von innen sehen, das war in Ybbs, einem maroden Donaustädtchen in Österreich. Man erzählte mir dort, daß einmal einem Patienten die Flucht gelungen war, ohne daß er je gefaßt wurde. Einem, der beharrlich von sich behauptet hatte, der Sonnengott Ra zu sein. Monatelang kam man ihm trotz intensiver Fahndung nicht auf die Spur. Bis dann eines Tages die ersten Patienten und Ärzte Ansichtskarten aus Ägypten erhielten - mit freundlichen Grüßen von »Ra«. Die »zurückgebliebenen« Insassen sprachen, wie ich mich überzeugen durfte, noch Jahre später nur mit der allergrößten Hochachtung und Bewunderung von ihm. Der verschwundene »Ra« war zum Mythos verklärt geworden, war tatsächlich in den Rang eines angebeteten Gottes aufgestiegen.

Im Raucher-Raum der Station 161B ist wieder die Hölle los: Laute Musik, überbordendes Gelächter, koffeinhaltiger Kaffee noch um neun Uhr abends.
Ein erboster Pfleger reißt die Tür auf: »Sagen Sie mal, wo sind wir denn hier eigentlich??!«, hält einen Moment inne und muss dann selber schmunzeln.