Irrenhaus

Es gibt da in einem der »Per Anhalter durch die Galaxis«-Bücher von Douglas Adams so eine faszinierende Geschichte: Ein etwas verwirrter Alter hat sich irgendwo am Meer ein Haus gebaut, und zwar sind auf den Außenmauern des Hauses Tapeten und Bilder - während die Innenseite aussieht wie eine kahle Außenmauer. Das Haus ist also wie umgestülpt - innen ist außen und außen ist innen. Und zwar ist das Haus ein Irrenhaus, und so sind die ganzen Leute auf der Welt Insassen dieses Irrenhauses, und nur der Alte Greis der drinnen sitzt - und eigentlich »draußen« sitzt- der ist nicht im Irrenhaus. Er hat die ganze Welt ins Irrenhaus gesperrt.

Ein Wärter aus der Psychiatrie hält auf der Straße einen Mann an: »Bei uns ist ein Irrer entsprungen, haben Sie ihn vielleicht gesehen? Er ist klein und mager und wiegt zwei Zentner.«
»Was, klein und mager und zwei Zentner? Das gibt´s doch gar nicht!«
»Na, ich sagte Ihnen doch, daß es ein Irrer ist!«

wenn ich daheim sitze und meine Pizza
reinschiebe vergehen sich die gedanken
an meinem ich, durch Triebtäterei, Flugzeugerpressungen und Flutkatastrophen wird das Leben wieder sinnig gemacht. Wir sehen was wir wissen wollen und wir wissen was wir sehen wollen. Unser ganzes Leben ist nunmal wie eine Pizza, der Belag, der sich aus den irren gegebenheiten der Realität zusammensetzt und die Sauße, die bisher immer nur durch unsere Familienursuppe vermischt und aufgekocht wurde. Das macht unser Leben aus, Pizza und Flutkatastrophen

euer WeedMephisto

Ein einziges Mal nur durfte ich als Besucher eine solche Anstalt von innen sehen, das war in Ybbs, einem maroden Donaustädtchen in Österreich. Man erzählte mir dort, daß einmal einem Patienten die Flucht gelungen war, ohne daß er je gefaßt wurde. Einem, der beharrlich von sich behauptet hatte, der Sonnengott Ra zu sein. Monatelang kam man ihm trotz intensiver Fahndung nicht auf die Spur. Bis dann eines Tages die ersten Patienten und Ärzte Ansichtskarten aus Ägypten erhielten - mit freundlichen Grüßen von »Ra«. Die »zurückgebliebenen« Insassen sprachen, wie ich mich überzeugen durfte, noch Jahre später nur mit der allergrößten Hochachtung und Bewunderung von ihm. Der verschwundene »Ra« war zum Mythos verklärt geworden, war tatsächlich in den Rang eines angebeteten Gottes aufgestiegen.

Der Blaster ist ein Irrenhaus
da wohn ich mittendrin.
Von Zeit zu Zeit will ich mal raus
doch hätt das keinen Sinn:

Es ist bequem in diesem Trakt,
in den man mich verschleppte
ich kriege Pflege und Kontakt
und mancherlei Rezepte.

Selbst wenn die Tür mal offen steht
schau ich nur kurz zur Schwelle.
Ich sehe, wie es draußen geht
und wende auf der Stelle.