Irrenhaus

Es gibt da in einem der »Per Anhalter durch die Galaxis«-Bücher von Douglas Adams so eine faszinierende Geschichte: Ein etwas verwirrter Alter hat sich irgendwo am Meer ein Haus gebaut, und zwar sind auf den Außenmauern des Hauses Tapeten und Bilder - während die Innenseite aussieht wie eine kahle Außenmauer. Das Haus ist also wie umgestülpt - innen ist außen und außen ist innen. Und zwar ist das Haus ein Irrenhaus, und so sind die ganzen Leute auf der Welt Insassen dieses Irrenhauses, und nur der Alte Greis der drinnen sitzt - und eigentlich »draußen« sitzt- der ist nicht im Irrenhaus. Er hat die ganze Welt ins Irrenhaus gesperrt.

Im Raucher-Raum der Station 161B ist wieder die Hölle los: Laute Musik, überbordendes Gelächter, koffeinhaltiger Kaffee noch um neun Uhr abends.
Ein erboster Pfleger reißt die Tür auf: »Sagen Sie mal, wo sind wir denn hier eigentlich??!«, hält einen Moment inne und muss dann selber schmunzeln.

Jakob van Hoddis:
Der Visionarr

Lampe blöck nicht.
Aus der Wand fuhr ein dünner Frauenarm.
Er war bleich und blau geädert.
Die Finger waren mit kostbaren Ringen bepatzt.
Als ich die Hand küßte, erschrak ich:
Sie war lebendig und warm.
Das Gesicht wurde mir zerkratzt.
Ich nahm ein Küchenmesser und zerschnitt ein paar Adern.
Eine große Katze leckte zierlich das Blut vom Boden auf.
Ein Mann indes kroch mit gesträubten Haaren
Einen schräg an die Wand gelegten Besenstiel hinauf.

Ich will hier raus, verdammt! Sie haben die Tür abgeschlossen, die Wände gepolstert und ausgetopft - nicht damit ich mich nicht verletze, sie wollen mich einfach nicht hören - Fenster gibt es keine, nur diese funzelige Glühbirne. Und den Computer. Warum haben sie mir gerade DEN gelassen? Sie wollen mich verrückt machen, und geben mir dieses Fenster zur Welt, dieses machtvolle Werkzeug? Warum? das macht keinen Sinn...
...
Verdammt, macht es DOCH!

Ach, die alten Kliniken...

Endlose, weiss gekachelte Gänge, gesäumt von ebenfalls endlos scheinenden, dicken Metalltüren, von deren vergitterten Gucklöchern die Farbe blättert.
Monotoner Singsang hallt gleichermassen durch die Flure, gleichermassen wie wildes Gekicher und Schreie der Angst und Verzweiflung. Man bringt die Menschen nicht hierhin, um sie zu heilen. Man bringt sie hierhin, um sie zu vergessen.
Man sperrt sie in die gepolsterten, schmutzigen Zellen, pumpt sie mit Drogen voll, bis sie völlig gleichgültig und willenlos sind. Gewalt und Angst werden sie nicht heilen, doch das ist alles, was man ihnen dort angedeihen lässt.
Sie sind von der Welt abgeschlossen, zwei Käfige, einer stärker als der andere, umschliessen ihren gesunden Geist. Der eine aus Metall, Stein und schmutzigem Tuch, der andere aus Wahnvorstellungen, Halluzinationen und Angst.

Ach ja, die alten Kliniken... morbide und psychotische Nostalgie...