Die-berge-des-wahnsinns

und wieder harren wir des unbeschreiblichen grauens. die friese an den wänden zeigen szenen, die einfach unfaßbar sind, die so unmenschlich sind, so anders, daß ein menschliches wesen sie nur angsterfüllt betrachten kann. da - plötzlich, ein feines geräusch, gerade noch im menschlichen hörbereich, das unmöglich aus irdischen kehlen stammen kann...

Ri-Ra-Runkel-Berge

Die Berge sind von Specktannen bewaldet, durch denen Knarzelwichte und Sojapaneelofanten auf Leuchtpfaden wandern. Auch die Schlümpfe sind dort heimisch.

Gestern mailte mir jemand ein VerstoßeMichNicht. Ein Fremder, den ich noch nie gesehen oder gesprochen habe. Er hat mich als Teil einer eingeschworenen Gemeinde erlebt. Ausgerechnet mich. Als ich seine erste Mail öffnete, schien sich das Magnetfeld meines Notebooks zu verändern: Ich bekam jedenfalls sekundenlang massiven Drehschwindel. Diesen Drehschwindel gegen den du nicht vorgehen kannst, den du in seiner Ursache nicht einmal objektivieren kannst, es sei denn du wartest bereits auf ihn und hast den Elektrosmogdetektor schon eingeschaltet. Hab mir vorgenommen, auf jemanden, der so aggressive Mails versendet, nicht weiter zu reagieren, die Mail selbst aber noch nicht gelöscht. Wenn ich mal eine Maso-Phase habe, öffne ich sie vielleicht wieder. Er will nicht verstoßen werden, schreibt er.

Röhrender Wind. Schmidt, Dein Propeller treibt den blauen Ballon nicht – Du hast falsch konstruiert. Ja, die-berge-des-wahnsinns sind Halden. Alles ist durcheinander, mcnep hat geschlammt – Du auch. Du kannst nicht rechnen, paß auf den Propeller auf, immer läßt Du alles an falscher Stelle rotieren, hast schon von klein auf fasziniert zugeschaut, wie andere sich selbst um ihre eigene Achse drehen und so Welt spielen – das ist nichts für Dich. Thoren sind schlechtes Vorbild, Mama hat das gesagt – sie auch. Sie ist schön, doch nicht für Dich, schau Dich an.

mcnep fehlt der Atem, um den roten Ballon aufzublasen – er schwitzt schon in Plüsch, sucht die Stärke, laß Deine Versuche, Nägel zu verbiegen, Du hast keine Balken, Vorrat für das nächste Jahr brauchst Du auch nicht. Was ist nur mit den Flaschen? Keiner füllt sie, Wasser kann knapp werden, alle vergeuden, jeder spricht darüber.

ThoR, Du maulst stumm, mach nur so weiter, Dein Leben ist eine Rutschbahn, mcnep gibt keine Schmierseife ab, braucht sie selbst, sein Schlafleder soll nicht hart werden.

mcnep's V8 schweigt, lauscht dem röhrenden Wind seiner Halden, sind schlecht angelegt – alles rutscht immer und immer wieder nach unten, wenig brauchbares Material für die-berge-des-wahnsinns. Schmidt, Du kannst da nicht eingreifen – das sollst Du nicht. Kümmere Dich lieber um Deine Katzen. Voyager hat eine von ihnen und gibt sie nicht mehr her, liebt sie abgöttisch, ist ihr egal, wem sie mal gehörte, ist jetzt ihre. Wenkmann spekuliert auf steigende Futterpreise, hat selbst nichts zu beißen. Das ist kein Vorbild! Schenk ihm den weißen Ballon, er möchte zu gern einmal in seinem Leben auch was die-berge-des-wahnsinns überqueren lassen, träumt zu oft, braucht die Nüchternheit Deines Realitätssinnes.

Keiner will den grünen Ballon, irgendwer hat gesagt, er sei giftig, dieser Glaube gilt jetzt, immer sagt irgendwer was falsches und das wird dann aktueller Glaube. IchbinGott kaschiert nur notdürftig seine Schwäche, hat ichbininNot umetikettiert – mcnep, das tut man nicht, Du suchst Dir immer die falschen Vorbilder, läufst ihnen nach, willst haben, kannst nicht warten. Ja, Schmidt, Dein Brunnen ist voll, Wasser ist knapp, Dein Spielzeug zerquetscht sich von allein. Gib mcnep ruhig das falsche Bein des zerhackten Karussellpferdes – er sammelt Fetische wie andere Brennholz. ThoR schüttelt nur den Kopf, Bücher brennen schlecht und es ist kalt.

Röhrender, jetzt pfeifender Wind und die-berge-des-wahnsinns fangen alles ein. mcnep halte Deine Papiere besser fest, Du brauchst sie, Gerichte regieren die Welt, das mußt Du lernen. Sauber müssen sie sein, möglichst unbefleckt, Stempel sind wichtig, das Wasser ist knapp, es gibt reichlich Flaschen, an den Verschlüssen mangelt es, Schmidt sammelt zu intensiv, schöpft sie ungenutzt ab. Wer wird den gelben Ballon nehmen, um die-berge-des-wahnsinns mutig zu überqueren? Die Fallgeschwindigkeit stabilisiert sich in der Atmosphäre – der weiche Fall wie die Landung im Blaster sind sicher, sein leicht gluckernder Faulschlamm ist dick und weich, fängt auf, verschlingt, spuckt Reste aus, gibt den meisten Stoff für die sich türmenden Halden, die-berge-des-wahnsinns brauchen Nahrung und viele menschliche, möglichst noch lebendige Reste, die sie stabilisieren. Schmidt, Du kannst Deine Liebesperlen nicht steigen lassen, sie lassen sich weder aufblasen, noch können sie fliegen – ihr Schicksal ist kullern wie außen bunt angemalte Tränen.