Leichen-Entsafter

Peter Rühmkorf
Komm raus!

Komm raus aus deiner Eber–Einzelbucht,
aus deiner Ludergrube.
Komm raus aus deiner kaskoversicherten Dunkelkammer!
Auch dein Innenleben
findet öfter statt, merk ich gerade -
(Komm raus aus deinem Farbbandkäfig)
Im Prinzip ja? - P r i n z i p
sind doch längst alle Schleusen geöffnet, Gitter gefallen . . . 

Immer noch vielerlei Licht hier, wo sich
keine Anzeigenseite dazwischenschiebt.
keine Helium–Annonce -:
DIE SONNE
unverwandt, mit angezogenen Strahlen
(Komm raus aus deinem Leichen-Entsafter)

Vor dir das Meer und hinter dir
die Waschmaschine . . . 
(aus deinem Metzelwerk, aus deinem Familien–Gefrierfach)
Hier nichts gewollt zu haben
ist soviel wie verspielt, das weißt du, oder?

Heda, du eingerahmtes Tier, du kriegst
den Kopf wohl gar nicht mehr raus aus dieser Paste, laß sehn!
Unbeugsam reflektierst du dich 
an der Schreibtischkante
(eisern nach innen blickend, ein Vesuv mit geschlossenen Augen)
Komm raus aus deinem handversiegelten Hockergrab!
A u c h K u l t u r 
ist nur eine unmaßgebliche Schutzbehauptung.

Eine Schlacht im Sitzen gewinnen:
s c h ö n  w ä r ' s !
Und schön der Gedankeda, wer sich nicht rührt,
hat wenigstens Anspruch auf Schicksal! - Aus deiner Tropfsteintruhe!
Komm raus aus deinem Todeskoben, überleg dir das Leben -
Die Morgenschiffe rauschen schon an -
Ein Tag aus Gold und Grau:
willst du mit rein? -

Dafür braucht man kein Gerät. Als sie mal so'n Typen aus der Kühlung geholt haben, um seinen Rücken zu inspizieren, und ihn auf die Seite gedreht haben, fing's in seinem Gesicht plötzlich an, hm, zu blubbern, und Blut uns Wasser flossen aus sämtlichen Öffnungen seines Kopfes. Dem armen Zivi hat's fast den Magen umgedreht, aber er wollte ja zukucken.

wenn es grad unter dem nabel ziept, hab ich grad überlegt. war drauf und dran, sämtliche metastasierungswege und infektmodifikationen zu listen, die hypochondrisches triggern könnten. irgendwie war ich heute aber schon bissig genug. tja. nix leichenentsafter heute.

die kirschen haben jetzt alle einen stich. von der eiablage bis zur made dauert es vierzehn tage. hab trotzdem keinen appetit auf angestochenes. und wenn ich auf der gegenseite abbeiße spritzt das jedesmal grad durch das fliegenloch. so eine puppe. verkriecht sich so weit ins innere, dass es spritzt. schade. der baum hängt voll. jede einzelne kirsche sieht knackig aus. aber mit stich wird sie ganz schnell weich.

In der Geschichte vom Wüstenplanet muss es sowas gegeben haben, wurde dort Destille genannt. Wurde ja leider oder Gottkaiser sei Dank der Phantasie der Lesers überlassen, was dort mit den Leichen passierte. Meistens kann ich mir ja nicht vorstellen, dass jemand noch was schrecklicheres einfällt, als meiner Phantasie. Darüber bin ich aber letztens von Dan Simmons Spaceopera »Die Hyperion-Gesänge« eines besseren belehrt worden. Sehr beeindruckend zum Beispiel, wie er Augäpfel als weissgekochte Eier beschreibt, aus denen ein blinder Blick dich trifft.