Lesezirkel-Garbergasse

Bald ist die Sommerpause zu Ende. Ich will dann Interessantes berichten können.
Und hatte mir vorgenommen, mich nicht mehr abwimmeln zu lassen. Bei Friedrich um einen Termin bitten und dergleichen.

Bin einfach hin, wollte gleich in den Aufzug und hoch, wo die Suiten sind.
Wer kommt mir da auf den Stufen zum Eingang entgegen?
Monsignore Ernest Laurens. Auffallend schlicht gekleidet, fast nachlässig, und wollte er überhaupt erkannt werden? Da war erst ein auffälliges den-Kopf-Wegdrehen.
Dann hat er stante pede anders entschieden und kam auf mich zu, schien gar erfreut zu sein und sagt gleich »liebe Susu!« zu mir.

Kein Pflaster mehr am Kopf. Keine Narben konnte ich entdecken, der Ernest bemerkt sogar gleich: »alles wieder heil! Und jetzt werde ich dich zum Tatort bringen - magst du?«

Ein Taxi wartete schon. Zum Stadtpark. Ungarnbrücke. »Wo Sie angenehm halten können steigen wir aus!«

Der Friedrich hat mir ja einiges schon angedeutet.
Die Buben in den Sportanlagen. Früher. Früher! Da waren die Buben anstellig, friedlich, bescheiden geradezu! Und die Kiberer duldsam!




Da sind wir also an einem Bolzplatz angelangt, stehen am Gitter.
»Um die Zeit ist nie viel los« sagt Ernest. »Ich will ja nur schauen!«

»Und trotzdem ist was passiert?« frage ich.


»Arme Buben heute. Kommen von weit her. Verschlagen. Lockvögel. Hatte mit Absicht nur wenig Geld bei mir. Die glauben mir nicht. Da müssen dann welche recht rabiat nachschauen. - Ach, lassen wir das.«

Nette Buben. »Irgendwann kommt immer einer an den Zaun.«
Heute nicht.

»Du bist mein Bodyguard, Susu! Ich bin nicht interessant, wenn eine Frau daneben steht!«


Es doch nicht lange her, da kam ich in einer Geschichte von ihm vor, wo er mich einen »Knaben mit Busen« nennt! Bin vielleicht heute noch so einer.


Dass er froh ist, weil er mir nichts erklären muss, oder fast nichts, das sagt er mir später, wir waren ins Hotel zurückgekehrt, sind in die »Blaue Bar«. Und es dauert nicht lange, da taucht Friedrich auf.

Der weiß von nichts. Aber gestattet offenbar, dass Friedrich, sein Ehemann, heimliche Ausflüge macht. Aber nicht, dass er »in diesem billigen Anzug« sich hier in der Bar blicken lässt!

»Susu muss sich ja schämen für dich! Warum ziehst du dich nicht erst um?«

»Ich schreib eben noch den Brief zuende!« sag ich.
Der Friedrich hat mich in der Bar aufgesucht. Will erklären wo der Tisch reserviert ist, »ich werde euch schon finden!«

Der Friedrich, der doch schon über 50 ist, dem sieht man an, er war mal ein schöner Bub. Dem Adrian, ist doch eben um die 20, dem sehe ich rein gar nichts mehr an.

Vierertisch: für Ernest, den Friedrich, meinen Papa, mich.

Der Pianist der »Blauen Bar« klimpert die ganze Zeit die »Hours« von Philip Glass.

»So glücklich hab ich den Ernest schon lange nicht mehr erlebt!« flüstert Friedrich mir ins Ohr.

Ernest am Cembalo, das er sich hat ins Hotel schicken lassen. Dann hat noch der Stimmschlüssel gefehlt. Nun ist alles perfekt.

Was wir hören ist nicht Scarlatti (Ernests musikalischer Lebenspartner), sondern Purcell.
Die Oper »Dido und Aeneas«.

Ernest scheint sich in Dido verliebt zu haben. Auch in Aeneas. Überhaupt in alle, die da singen, und er begleitet alle Singstimmen mit dem Cembalo.

Übrigens trägt Ernest eine Art weißen Turban. Er wurde im Stadtpark überfallen. Davon ein anderes Mal.

Die Oper wurde 1980 in Montepulciano aufgeführt. Von Tölzer Knabenchor.
Ernest wusste von der Aufführung nichts!
Ich zeigte ihm das fast 1-stündige Video.
Ein Bildschirm liegt auf dem Notenpult des Cembalos. Der Video-Ton kommt aus einem voluminösen Bluetooth-Lautsprecher.