Lesezirkel-Garbergasse

Beim »Hermann«, was eine Gastwirtschaft ist, sollen sich vorgestern, Samstag also, welche von uns einen Streit gehabt haben, indem ein gewisser Magister Chelmsford, was gar nicht zu unserem Zirkel gehört, laut gerufen hat: ihr mit eurem Innsbruckner!
(Man munkelt, er war einst Beichtiger vom Innsbruckner).

Lest den Schmidt! soll er empfohlen haben. Der zwar nur im Internet schwadroniert. Aufgesammelt und gesichtet muss der werden! Eine Mordsarbeit zwar, aber lohnend!
Und warum?
Der Schmidt heißt wirklich Schmidt, so Magister Chelmsford. Wer weiß, wie der Innsbruckner heißt. Innsbruckner ganz bestimmt nicht und das sagt schon alles.
Der Schmidt hat noch nie was erfunden, nie lügt der! Ein Dichter ist er! Muss nur aufheben, was er vorfindet, und wenn er auch um was aufzuheben tief sich bücken muss.
Egozentrisch, ergomanisch ist er, ein Dichter eben.
Andrerseits, er kann Personen schildern, euer Innsbruckner. Ganz erfunden können die nicht sein.
Eine fremde Person wahrnehmen, und das wohlwollend, das kann er. Der Schmidt nicht.

Also, liebe Leute, soll der Chelmsford gesagt haben, wenigstens einer von euch soll das eine und andere vom Schmidt aufsammeln. Das eine oder andere nur! Aber da käme was zusammen!
Seine Adresse sogar hat er preisgegeben, der Schmidt. Ausdrucken und zuschicken könnte man sogar dem Schmidt das Gesammelte.

Ach was. Ach was! Raus ist der Chelmsford und hat sogar auf das Bezahlen vergessen! Was die vom Lesezirkel dann erledigt haben.

»Ich schreib eben noch den Brief zuende!« sag ich.
Der Friedrich hat mich in der Bar aufgesucht. Will erklären wo der Tisch reserviert ist, »ich werde euch schon finden!«

Der Friedrich, der doch schon über 50 ist, dem sieht man an, er war mal ein schöner Bub. Dem Adrian, ist doch eben um die 20, dem sehe ich rein gar nichts mehr an.

Vierertisch: für Ernest, den Friedrich, meinen Papa, mich.

Der Pianist der »Blauen Bar« klimpert die ganze Zeit die »Hours« von Philip Glass.

»So glücklich hab ich den Ernest schon lange nicht mehr erlebt!« flüstert Friedrich mir ins Ohr.

Ernest am Cembalo, das er sich hat ins Hotel schicken lassen. Dann hat noch der Stimmschlüssel gefehlt. Nun ist alles perfekt.

Was wir hören ist nicht Scarlatti (Ernests musikalischer Lebenspartner), sondern Purcell.
Die Oper »Dido und Aeneas«.

Ernest scheint sich in Dido verliebt zu haben. Auch in Aeneas. Überhaupt in alle, die da singen, und er begleitet alle Singstimmen mit dem Cembalo.

Übrigens trägt Ernest eine Art weißen Turban. Er wurde im Stadtpark überfallen. Davon ein anderes Mal.

Die Oper wurde 1980 in Montepulciano aufgeführt. Von Tölzer Knabenchor.
Ernest wusste von der Aufführung nichts!
Ich zeigte ihm das fast 1-stündige Video.
Ein Bildschirm liegt auf dem Notenpult des Cembalos. Der Video-Ton kommt aus einem voluminösen Bluetooth-Lautsprecher.