Lesezirkel-Garbergasse

So schön es war droben auf der Terrasse, gehört zu seiner Suite! und Champagner in verstaubten Flaschen (»Xaver hat gesagt ich muss das so lassen!«) ... Bin etwas enttäuscht von diesem Adrian in seiner violetten Jacke. Ist eben älter geworden. Und dass er den Monsignore »Xaver« nennt (!) und überhaupt, dass er ihn duzt, »Monsignore Ernest« wäre angemessen und nicht zu intim, jedenfalls auf der Terrasse stehen, Champagenerkelch in der Hand und zur Staatsoper blicken bei einem wirklich schönen Abendlicht naja ich habe mich verzogen für ein Stündchen nach unten in die »Blaue Bar«, wo es u.a. auch Bier gibt und ganz gewöhnliches Carlsberg.
(Der Adrian wollte den Staub wegmachen).
(Von der Champagnerflasche)

Auch mein Papa ist hier. Der stümperte auf dem Yamaha-Cembalo (elektronisch) ach was war mir das peinlich. Das hat sich Monsignore bestellt, ein richtiges Cembalo soll unterwegs sein und noch diese Woche eintreffen.

Ein Emir von sonstwo soll auch hier sein. Von der Leibgarde welche hab ich schon getroffen.

Der Dallhofer übrigens (Robert Dallhofer, Dipl.Ing.) will, dass wir den »diesen Knabenfreund, diesen TXI« ganz von der Leselisten streichen, jedenfalls hintanstellen, zugunsten der hochinteressanten Erinnerungen des Werner von Siemens, welches Buch er vor Tagen erst in einer Kramkiste hier entdeckt hat und in einer Nacht verschlungen geradezu!

»Eingschlafen bist, Schatzerl!« sagt die Serena, die Ehefrau, »bist doch noch gar net durch mit dem Buch!«

»Verlegt ist er worden, der Siemens, verkauft und viel gelesen ganz bestimmt! Hat seine Schriften nicht in Kramkisten von Antiquariaten stecken müssen heimlich wie der Xaver!«

»Ich schreib eben noch den Brief zuende!« sag ich.
Der Friedrich hat mich in der Bar aufgesucht. Will erklären wo der Tisch reserviert ist, »ich werde euch schon finden!«

Der Friedrich, der doch schon über 50 ist, dem sieht man an, er war mal ein schöner Bub. Dem Adrian, ist doch eben um die 20, dem sehe ich rein gar nichts mehr an.

Vierertisch: für Ernest, den Friedrich, meinen Papa, mich.

Der Pianist der »Blauen Bar« klimpert die ganze Zeit die »Hours« von Philip Glass.

Beim »Hermann«, was eine Gastwirtschaft ist, sollen sich vorgestern, Samstag also, welche von uns einen Streit gehabt haben, indem ein gewisser Magister Chelmsford, was gar nicht zu unserem Zirkel gehört, laut gerufen hat: ihr mit eurem Innsbruckner!
(Man munkelt, er war einst Beichtiger vom Innsbruckner).

Lest den Schmidt! soll er empfohlen haben. Der zwar nur im Internet schwadroniert. Aufgesammelt und gesichtet muss der werden! Eine Mordsarbeit zwar, aber lohnend!
Und warum?
Der Schmidt heißt wirklich Schmidt, so Magister Chelmsford. Wer weiß, wie der Innsbruckner heißt. Innsbruckner ganz bestimmt nicht und das sagt schon alles.
Der Schmidt hat noch nie was erfunden, nie lügt der! Ein Dichter ist er! Muss nur aufheben, was er vorfindet, und wenn er auch um was aufzuheben tief sich bücken muss.
Egozentrisch, ergomanisch ist er, ein Dichter eben.
Andrerseits, er kann Personen schildern, euer Innsbruckner. Ganz erfunden können die nicht sein.
Eine fremde Person wahrnehmen, und das wohlwollend, das kann er. Der Schmidt nicht.

Also, liebe Leute, soll der Chelmsford gesagt haben, wenigstens einer von euch soll das eine und andere vom Schmidt aufsammeln. Das eine oder andere nur! Aber da käme was zusammen!
Seine Adresse sogar hat er preisgegeben, der Schmidt. Ausdrucken und zuschicken könnte man sogar dem Schmidt das Gesammelte.

Ach was. Ach was! Raus ist der Chelmsford und hat sogar auf das Bezahlen vergessen! Was die vom Lesezirkel dann erledigt haben.