Zeitung

Manchmal setze ich mich gerne in ein Café und lese dort Zeitung. Dabei bevorzuge ich die taz, weil ich die selbst nicht mehr abonniert habe, die aber im Kultur-Teil immer ganz interessante Sachen haben, wo der altbackene Feuilleton anderer Zeitungen nicht heranreicht. Allerdings haben viele Cafés die nicht im Angebot. Vor allem in der Gegend um den Hackeschen Markt in Berlin-Mitte ist das rar. Dabei hat hier doch die Heinrich-Böll Stiftung ihren Sitz. Aber die Leute, die hier arbeiten, haben die taz bereits zum Frühstück gelesen und trinken zwischendurch lieber einen Prosecco und reden übers Wetter.
Dennoch gibt es ein Café, die eine Zeit lang die taz ausliegen hatten. Gestern bin ich dort vorbeigekommen und wollte in Ruhe Kaffee trinken und Zeitung lesen, doch - o weh - die taz war nicht da. Angesichts des Wetters und der Tatsache, dass der ansonsten besitzbare Hinterhof gerade eine lärmende Baustelle war, war ich gerade der einzige Gast in dem Laden. Ich hatte also maximale Betreuung: Zwei Kellnerinnen auf einen Gast, nämlich mich selbst. Was wie eine billige Porno-Fantasie klingt, hatte einen handgreiflichen Vorteil. Ich erkundigte mich nach der nicht ausliegenden Zeitung und bekam die Antwort, die läge da nur, wenn jemand dran denken würde, die zu kaufen. Woraufhin eine der beiden Kellnerinnen in den Tabak-Laden nebenan ging und die aktuelle Ausgabe für mich besorgte, während die andere einen Milchkaffee zubereitete.

Wenn Frauen mit solchen Namen wie »Felicitas von Lovenberg« oder »Constanze von Bullion« in FAZ oder SZ Artikel schreiben, dann bin ich immer ganz hin und weg, ganz entrückt und setze mein entzückt liebesleidend-verschwärmt angedeutetes debiles Grinsen auf, nicht weil ich ein Anhänger der Aristokratie wäre, um Himmels willen, aber ich stelle mir dann immer vor wie pfirsichhäutige in früh plebejizierten ehemaligen Landadel hineingeborene journalistische mittdreissiger-Anmut mit mittellangem Haar in mittelteuer-formstrenger Klamotte vor dem Laptop sitzt und bedächtig Zeilenhonorar schindet, und dann stelle ich mir weiter vor, wie ich im Nebenraum bei laufendem Fernseher zu bester Talkshowstunde aus meinem vormittäglichen Bierrausch erwache, in das adelige Arbeitszimmer schleiche, und zum sanften klackern der Tasten meinen Kopf auf den Schoß der angebetenen lege, und leise hauche: Ach, Felicitas (Constanze)...", und dann klackern die Tasten leise weiter und Felicitas/Constanze legt ihre warme Hand mit der leichten Computertastaturtastentipphornaut auf den Fingerspitzen auf meine Wange...
hach...Felicitas (Constanze)!

Oh Gott, gerade hab ich Online die Tageszeitung von hier gelesen.
Der erste Artikel den ich aufgerufen habe, handelte von einer toten Frau, die 3 Ortschaften weiter im Wald gefunden wurde.
Unten war noch ein Feedback-Button, »Wie hat Ihnen dieser Artikel gefallen?« Das ist wohl ziemlich unangebracht. Die Feedback-Möglichkeit gabs letztes Mal noch nicht.
Ich werde jetzt wirklich diesen Artikel nochmal aufrufen und denen mitteilen, dass mir dieser Artikel GAR NICHT gefallen hat. Wenn sie mich schon danach fragen.

Als isch einmal bei der Zeitung...

Nein, ich will so anfangen:

Wie ich damals bei der Zeitung als Zuträger, bei diesem Lokalblatt, als Geschichtendepp für kurze Zeit hergehalten habe, das war schon ein gefährliches Spiel.
Als eines Tages der Kulturredakteur, der sonst nie etwas anderes zu tun hatte als eine gräuliche Kultur über zwei Doppelseiten zu kleistern, als dieser also eines Tages sein Pressemäppchen öffnete, und mir eine Veranstaltungsankündigung vor, na, vor mir auf den Tisch legte, da war es um meine Jugend geschehen. »Gehen sie, in unserer schönen Mittelstadt in die Bar soundso, denn da findet eine Lesung statt. Eine erotische Lesung!« Das Haar stand mir zu Berge! Ich verliess die Redaktionsräume, und bereitete mich zuhause vor.
Am morgigen Tag, einen Tag später also, stand ich in dem dunklen Hof, der wo, wo eine Tür nach oben zu der Bar führt. Ich war verlassen. Ich ging in den zwoten Stock, und überall sah man schon die prospektiven Zuhörer sitzen. Ich musste keinen Eintritt zahlen, denn ich zischte dem Einlaß zu: »Sieh, ich bin von der PRESSE!«. Ich setzte mich auf meinen Sitzplatz, und rauchte viele Kummerzigarettenn, doch DANN, o, dann kam der Mann! Kreisschriftstellenleiter war er, und haute doppelbelichtete Dias an die Wand, eine Belichtung Urlaubsfoto mit Insel, eine Belichtung nackte Frauen. Ich zitterte, spie in Gedanken aus, tobte insgeheim. Nichts half. Während der Mann von Großwildjägern und Dschungelköniginnen, von erotischen U-Bahnfahrten und noch zahlreichem dichtete, ein Glas Rotwein auf dem Tischgesims neben sich, schrieb ich immer wieder nur ein Wort auf ein Bierfilz, der mir, ich hatte meinen Notizblock vergessen, als MEDIUM DER ERINNERUNG dienen sollte. Nach eineinhalbstunden war alles vorbei, und ich rante in die Nacht.

Angenommen eine Wasserfläche symbolisiert die Wahrheit. Dann bringen Enten diese Wahrheit doch in Bewegung. Aber eben nur an der Oberfläche. Das heißt dann, daß Enten niemals die ganze Wahrheit verdrängen können. Sie verändern nur den äußeren Schein.

Zeitung kann ja ganz nett sein. Wir haben in der WG die Süddeutsche abonniert. Der ganze Papiermüll jedoch, der sich am Ende der Woche in der Küche bei uns stapelt, nervt einfach nur noch. Wir haben zwar 8 Holzöfen, doch wir schaffen es einfach nicht, das ganze Papier zum Anheizen zu verwenden. Dann gibt es da noch ganz andere Probleme blah blah blah...