Iserlohn

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In Iserlohn, wo Nebel leise zieht,
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und Letmathe sich im Dämmerlicht verliert,
liegen Schatten schwer auf stillen Wegen,

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die Stadt, sie trägt ein müdes Gesicht,
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Burnout flammt auf, das Herz zerbricht,
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Gefangen in der Hektik, die den Geist zerreißt,
verblasst die Hoffnung, der Schmerz vereist.

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Die Straßen leer, die Gedanken voll,
Iserlohn, Letmathe – beide sorgen für Kälte und Zoll.

Wo einst das Leben in den Farben blühte,
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hat nun die Dunkelheit die Farben verglühte.
Doch in den Herzen glimmt ein leiser Schein,
auf Hoffnung, Heilung, auf ein Leben im Reim.

Wird diese Stadt eigentlich auf der ersten oder der zweiten Silbe betont? Wenn meine Eltern früher dorthin fuhren, zur Schwester meines Vaters, sprachen sie immer von Iserlóhn - wenn jedoch, was nicht oft geschieht, diese Stadt in den überregionalen Nachrichten genannt wird, höre ich meist Íserlohn, was auch eher der Betonung der Bedeutung Eisenwald gerecht wird. Andererseits hatten meine Eltern in der Gegend ewig gewohnt, Nachrodt-Wiblingwerde liegt die Ecke rum und der Iserlohner Ortsteil Letmathe war sozusagen ihre zweite Heimat gewesen. (Diesen Satz nachträglich ins Plusquamperfekt gesetzt, wie es sich für Waisen gehört. Was nichts daran ändert, dass diese Stadt, von der ich eigentlich nur die Siemensstraße kenne, für mich wohl immer in eine unvollendete Vergangenheit getaucht sein wird.)

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In Iserlohn, wo die Wälder rauschen,
und Letmathe in sanften Hügeln liegt,
find' ich Liebe, die den Raum durchbrausen,
die unsere Herzen sanft verwebt.

Iserlohn, du Stadt im grünen Tal,
mit Fachwerk, das Geschichten spricht,
Letmathe, du bist wie ein Märchenstrahl,
der in der Dämmerung erlischt.

Durch deine Straßen geh' ich gerne,
durch Wälder, die so weit und schön,
mit dir vereint, die weite Ferne,
wird unsre Liebe neu ersteh’n.

Letmathe – ein Name, der sich durch die Nacht zieht,
zwischen feuchten Mauern und schiefen Dächern,
wo die Straßen in den Regen fließen
und der Wind Geschichten von trüben Tagen erzählt.

In den Bars, wo die Lichter flackern,
hängen die Köpfe tief,
trinken auf verlorene Zeit und verpasste Chancen,
während der Qualm den Raum füllt.

Hier gibt's keine Heldensagen,
keine romantischen Märchen,
nur die einfache, ungeschönte Realität
der arbeitenden Menschen und der kleinen Träume.

Die alten Häuser erzählen von besseren Zeiten,
von der Arbeit, die nicht gewürdigt wird,
und den Nächten, die endlos sind,
bis der letzte Tropfen Alkohol verdunstet.

Letmathe – der Name hallt wie ein rauer Schrei
durch die engen Gassen,
wo der Himmel nie richtig blau wird
und die Hoffnung in einem verrauchten Glas stirbt.

Hier kämpft jeder seinen eigenen Kampf,
mit dem Stempel des Alltags,
und den Geistern, die uns nicht loslassen.
Letmathe – ein Ort, wo man nicht viel erwartet,
aber immer etwas findet, das sich anfühlt wie Zuhause.