Sextourismus

»Jede Nacht kamen die teuflischen Straßenmädchen in mein Bett. Gestern hatte ich deren drei, um weiterarbeiten zu können. Ich muss dieses wilde Leben beenden und mir ein ernsthaftes Mädchen suchen, um ohne Pause weiterzuarbeiten, zumal ich mich in Topform fühle, und ich glaube, dass ich bessere Arbeit als je zuvor leiste« schrieb der Maler Paul Gauguin 1895 in einem Brief an seinen Freund und Agenten. Seine neue feste Freundin wurde ein Mädchen von dreizehneinhalb Jahren.

Die Bilder, die er von seiner Südseeidylle malte, verzücken heute noch Legionen von Zahnarztgattinnen. Und Zahnärzten.

Beliebt unter denen, die mit ihrem stinkenden Geld nichts besseres mehr anzufangen wissen. In arme Länder fahren, die Prostitution unterstützen, ein paar Kinder ins soziale Unglück stürzen und sich selbst einen kleinen perversen Traum erfüllen. Die Industrienationen haben ein großes Potential an solchen Leuten. Geld, Geld, Geld. Statt daß man diesen hochkorrupten Managern mal nur die Hälfte bezahlt (wovon sie immer noch prima leben könnten) und das Geld in jene Länder spendet, um der Prostitution beizukommen, werden immer wieder die Gehälter und Diäten erhöht. Ist doch klar, auch wenn man schon alles hat, will man mehr haben.

Ich muß sagen, unter sextouristischen Aspekten war der Urlaub auf Teneriffa eine mittelschwere Katastrophe. Falls ich das nicht ohnehin irgendwo klargemacht habe, sei es noch einmal gesagt: Sextourismus ist für mich etwas anderes, als die Ausbeutung minderjähriger Prostituierter zu Dumpingpreisen, eher eine, ööh, wie soll ich sagen, hormonelle Internationale, eine Fortführung des Schiller'schen Gedankens: Alle Schwestern werden Brüder.
Doch das Erscheinungsbild des typischen Tinerferos tendiert etwas stark ins Äffische, nicht Spanier, nicht Berber, scheint er von beiden Volksgruppen eher die genetischen Schattenseiten abbekommen zu haben.
Mit der Hotelbelegschaft hätten sie ohne Frage jeden Gefängnisfilm komparsisch bereichern können, und die weniger glut- als hundsäugigen Gestalten auf der Plazaklappe, die sich in jenen Viertelstunden, wenn sich el rana gorda - der fette Frosch, wie der grünbekittelte Klomann unter den Maricons geheißen wurde - zu seiner Zweitbeschäftigung des Mülleimerleerens in die Oberwelt begab, schlagartig um die Urinale tummelten, waren nicht gerade erhebende Anblicke. Der Trost, den da die reichlich vorhandenen bläßlichen Schmerbäuche aus Albion und good old Germany spendeten, ist da auch eher als schal zu bewerten. Bei aller kritischen Sicht auf das Kurdenproblem (was ist eigentlich unmoralischer: Separatismus oder Zentralismus?) werde ich den nächsten Sonnenurlaub wohl eher in die Türkei verlegen. Die Istanbuler Badelandschaft atmet einen Zauber, der... Ach, schon genug das saturierte Arschloch gespielt.

es ist nur Angebot und Nachfrage. Was wählt ein Freier, wenn er vor die Wahl gestellt wird? Sommer, Sonne, Sonnenschein, das Gefühl geliebt zu werden von jungen, attraktiven Sexarbeitern, die sich um ihn kümmern, als wäre er ein äusserst begehrenswerter Mensch und das alles zu einem superbilligen Preis...oder aber eine alte deutsche Prostituierte, der ihn im Regen oder Schnee mit »Hey Süsser« angesprochen hat und die dann gelangweilt zur Decke starrt und wortlos die 100 Mark einfordert und dazu noch ein unzufriedenes Gesicht macht?