Azorenhoch

Azoren gehen nicht mehr. Wein geht nicht mehr. Bruckner geht nicht mehr, Mettbrötchen gehen nicht mehr, Kerzenpflege geht nicht mehr. Gregorianik geht gar nicht mehr. Orgel geht noch. Etwas. Fotografieren geht nicht mehr, Kreuzfahrten gehen sowieso nicht mehr, Tonhalle geht nicht mehr, Schumacher geht schlecht. Rote Beete ging noch nie. Bart geht noch, Pilotenbrille geht nicht mehr. Grieshaber geht so gerade noch. Cadinot geht nicht, Bleisch geht nicht, BudSpencer ist ungeprüft. Cool Water geht nicht mehr, Kochkäse geht immer noch nicht. Und Leben? Geht.

Wetter habe ich als Kind am Fernseher gelernt. Schnee war immer viel weisser und tiefer, wenn die Weihnachts-Jack-London-Verfilmung lief. Piratenschiffe durch stürmische Seen, bis die Rossbreiten sie stillegten. Und dann das alte Bild: der mann vor der handgemalten wetterkarte, eine ausladende Bewegung weit in den westen, weg von europa, zum Azorenhoch. Bilder von verwegenen Walfängern unter strahlend blauem Himmel. Aber meistens solls ja regnen.

Wie ist ihr Name? Kowalski! Ich bin der Sohn der siebten Sonne. Aha! Sehr gut! Können sie auch arbeiten? Nein! Schlecht! Nehmen sie diesen Krug hier und fangen sie an, das Bayernlied zu singen. So ist es schön. Ich muß noch aufs Amt? Was? Ja, das Amt hat nur sehr kurze Öffnungszeiten. Wenn man da mal reinrutscht, in dieses Zeitfenster, dann muß man sich glücklich schätzen. Glück, ja, das Glück, die Glücksgaben, die werden ja ungleich verteilt! Da können Sie laut sagen. Jaha. Hoho.