Auschwitz

Was waren das für Menschen, die Auschwitz zum wahren Alptraum gemacht haben, Monster, Geisteskranke, Sadisten? Wenn man sich die Vita vom Kz-Kommandanten Rudulf Höss (Zitat: Ich bereue nichts!") durchliest, meint man einen x-beliebigen Menschen vor sich zu haben, und das ist das eigentlich Schreckliche daran. Wie kann ein ganz normaler Familienvater zu einem Ungeheuer mutieren?
Und, kann das nicht jeden Tag wieder passieren?

Eine plötzlicher Schrecken, eine große Trauer befällt mich bei einem gewöhnlichen Gedankenexperiment: wie die Wissenschaften, die Malerei, die Musik, die Literatur, wie die ganze Welt beschaffen wäre, wenn nicht ...
Die vielen berühmten Namen, die uns entfallen sind, wie nach einem furchtbaren Schlaganfall: nicht unser aller Gedächtnis ist gelöscht - nicht einfach unserem Gedächtnis entfallen sind die Themen und Titel der großen Werke: wir haben die Urheber, in denen alles angelegt, die so vieles schon geplant oder begonnen hatten, vernichtet.

Täglich hinter den Baracken
Seh ich Rauch und Feuer stehn.
Jude, beuge deinen Nacken,
Keiner hier kann dem entgehn.
Siehst du in dem Rauche nicht
Ein verzerrtes Angesicht?
Ruft es nicht voll Spott und Hohn:
Fünf Millionen berg' ich schon!
Auschwitz liegt in meiner Hand,
Alles, alles wird verbrannt.

Täglich hinterm Stacheldraht
Steigt die Sonne purpurn auf,
Doch ihr Licht wirkt öd und fad,
Bricht die andre Flamme auf.
Denn das warme Lebenslicht
Gilt in Auschwitz längst schon nicht.
Blick zur roten Flamme hin:
Einzig wahr ist der Kamin.
Auschwitz liegt in seiner Hand,
Alles, alles wird verbrannt.

Mancher lebte einst voll Grauen
Vor der drohenden Gefahr.
Heut kann er gelassen schauen,
Bietet ruhig sein Leben dar.
Jeder ist zermürbt von leiden,
Keine Schönheit, keine Freuden.
Leben, Sonne, sie sind hin.
Und es lodert der Kamin.
Auschwitz liegt in seiner Hand,
Alles, alles wird verbrannt.



Ruth Klüger war 13 Jahre alt,
als sie dieses Gedicht 1944
in Auschwitz schrieb

Industrialisierte Menschenvernichtung. Stereotypie der Macht hat verschiedene Gesichter. Das waren alles Menschen. Sehr fleißige Menschen. Wie viele die in so kurzer Zeit auf so engem Raum getötet haben. Warum mir Fleiß angst macht? Du schaust so selten auf dabei, handelst ohne innezuhalten. Deutscher Fleiß. Deutsche Wertarbeit. Auschwitz. Ob die sich vorher beim Arbeitsamt abgemeldet hatten? Das muss doch alles seine Ordnung haben. Auschwitz, numerierte Wege, Baracken und Betten. Geeignet für die Vernichtung vieler Menschen in kurzer Zeit. Ob es auf absehbare Zeit wieder ein Auschwitz geben wird? Oder ob das Ausklinken von Bomben über dem Platz an der Sonne preiswerter bleibt? Wie preiswert ist Atomkrieg? Wie wichtig Glück? Wen interessiert, ob du jetzt gerade glücklich bist? Und wenn, warum interessiert ihn das? Hat er sich verschworen gegen dich? Störst du seine Pläne? Braucht er den Platz, auf dem du lebst? Auschwitz. Nicht Afghanisthan. Nenn es Auschwitz. Heimat und Auschwitz? Was mich mit dem Ort verbindet? Die regenverhangenen Wolken und die leeren Gehsteige. Der Stacheldraht ist weit weg. Fast dreieinhalb Meter höher. Und die Betonplatten sind aus gröberem Kies als beim WBS70. Lachen tut gut. Überall Pfützen. Es ist kalt. Blütenfrost ohne Blüten. Ich würde gern wieder etwas pflanzen. Die Erde ist gefroren.

In allen Kirchen, sobald sie nach dem Krieg notdürftig wiederaufgebaut wurden, wurden Gedenksteine zum Andenken an die Opfer des Nationalsozialismus errichtet. Kurze Gebete, deutsch und lateinisch, wurden überall gelehrt, die Bitte um Vergebung bedeuten. Noch heute - über ein halbes Jahrhundert später - ist jede Kirche Tag und Nacht geöffnet, immer brennen vor den Gedenksteinen Kerzen, immer knieen dort einige Menschen. Das sind nichtmal Gläubige, denn zur sonntäglichen Predigt die Kirchen füllen - das ist nicht Absicht dieser Phantasie.