Katastrophe

Welch naive Hoffnung, zu glauben, die Gesellschaft würde aus Katastrophen lernen und insgesamt klüger werden. Es sind immer nur individuelle, höchstens nachbarlich kollektive Erfahrungen, die das Verhalten ändern können und mit dem Tod ihrer Träger wieder verloren gehen. Die Hochwasser in Köln 1993 und 1995 haben eine Reihe Leute aufgeschreckt, den Wert nachbarschaftlicher Solidarität wiederentdecken lassen und in Bürgerinitiativen zusammengebracht. Noch sind sie stark, aber die Erinnerung wird blasser und die Motivation schwächer. Bald wird es wieder heißen: »Hochwasser? Hatten wir hier noch nie...«

Versicherungs- und nachrichtentechnisch spricht man ab zwanzig Toten von einer Katastrophe. Jedesmal, wenn mein Schatz und ich die Nachrichten sehen, und ein Unglück so zwischen 15 und 25 Toten liegt, blicken wir uns ernst-bestätigend an und sagen sowas wie:
- Das war fast eine Katastrophe! (Brand des Düsseldorfer Flughafens, 17 Tote) oder vorgestern, als die Rede von 49 Erdbebentoten in Peru war:
- Zweieinhalbfache Katastrophe!

Wir sind wirklich nicht Beavis&Butthead oder Splatterfetischisten, aber als Maßeinheit für Betroffenheit hat sich diese Zählung für uns bewährt.

Welch naive Hoffnung, zu glauben, die Gesellschaft würde aus Katastrophen lernen und insgesamt klüger werden. Es sind immer nur individuelle, höchstens nachbarlich kollektive Erfahrungen, die das Verhalten ändern können und mit dem Tod ihrer Träger wieder verloren gehen. Die Hochwasser in Köln 1993 und 1995 haben eine Reihe Leute aufgeschreckt, den Wert nachbarschaftlicher Solidarität wiederentdecken lassen und in Bürgerinitiativen zusammengebracht. Noch sind sie stark, aber die Erinnerung wird blasser und die Motivation schwächer. Bald wird es wieder heißen: »Hochwasser? Hatten wir hier noch nie...«

Du liegst im Bett. Das Schlafzimmer ist wohlgelüftet, durchs offene Fenster zieht die ach so gesunde bitterkalte Frostluft der klaren Novembernacht. Über der Daunendecke liegt noch eine Fleecedecke und über der Fleecedecke noch eine Wolldecke. Nach dem Frösteln im Kalten Bett zieht eine wohlige Wärme langsam von Deiner Mitte zu den Extremitäten (was für ein Wort!). Du überblickst das Arrangement auf dem Nachttisch. Alles da: die Schmerztabletten, die Schlafmittel, Tabak, Blättcher, Eindrehfilter, die Wasserflasche nebst Glas, Zewa-Rolle zum Wichsen, die Gute-Nacht-Lektüre-Auswahl zwischen Porno und intellektuellem Anspruch wohl sortiert. Die Blase ist leer, der Magen auch nicht mehr so voll - wollige Schlafzimmerbehaglichkeit macht sich breit. Jetzt noch eine Zigarette - wozu hat man schließlich das Fenster auf ? Und in dem Moment, wo Du Dir die Kippe dann tatsächlich anstecken willst, stellst Du fest: Du hast den Aschenbecher in der Küche vergessen !