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Der Zirkumdirektor betrat die alte schäbige Fabrikhalle in der Ruhr-Provinz. Er war ein Mann, dessen einzige echte Leidenschaft darin bestand, Dinge zu optimieren, die eigentlich gar nicht kaputt waren. Sein Gesicht glich einer zerknitterten Landkarte aus schlechten Entscheidungen und zu vielem Espresso, und er trug ein Tweed-Sakko, das so steif war, dass es vermutlich von alleine stehen konnte, wenn er es einfach auf den Boden stellte. Er betrachtete seine Truppe nicht als Künstler, sondern als eine Art mechanisches Uhrwerk, an dem er ständig mit einem winzigen Schraubenzieher herumfummelte, bis das Ticken genau den Rhythmus seines eigenen Herzschlags traf.

In der Mitte der Halle, unter einem Dach aus welligem Blech, durch das die Mittagssonne in staubigen Säulen herabstieg, standen seine Clowns. Sie trugen Mäntel, die so leicht waren, dass sie bei jedem Luftzug wie weiße Geister tanzten. Diese Gewänder waren die Zirkumdirektors stolzeste Erfindung; er hatte sie dem japanischen Gi entlehnt, doch er hatte den Stoff so weit verfeinert, dass die Mäntel kaum mehr als ein Hauch von Seide und Baumwolle waren. Die Clowns hielten diese Gewänder mit breiten Gürteln zusammen, die in Farben leuchteten, die in keinem Kampfsportbuch der Welt zu finden waren.

„Die Haltung, meine Herren! Die Statik ist alles!“, rief der Direktor, während er mit den Armen fuchtelte. Er beobachtete, wie die Truppe in eine Reihe traten, um die Grundzüge des Goju Ryu zu parodieren. Es war ein seltsamer Anblick: Männer mit riesigen, roten Nasen und überdimensionalen Schuhen, die versuchten, die meditative Stille und die explosive Kraft des Karate zu imitieren. Ein besonders kleiner Clown, ein Pantomime, dessen Stimme so schwach war, dass er fast nur flüsterte, trug einen leuchtend roten Gürtel. Er führte einen Schlag aus, doch statt der wuchtigen Wirkung eines Meisters blieb sein Arm in einer Bewegung stecken, die eher an eine vorsichtige Einladung zum Tee erinnerte.

Neben ihm stand ein älterer Clown, dessen Gesicht tiefe Furchen von Jahrzehnten voller Lachen und schlechter Gags trug. Er trug den schwarzen Gürtel, die Farbe der Erfahrung, die in dieser Halle nicht für die Beherrschung des Kampfes stand, sondern für die Fähigkeit, ein Publikum zum Weinen zu bringen, während man gleichzeitig über seine eigenen Füße stolperte. Er lächelte den Neuling an und korrigierte mit einer sanften Geste die Position seines Fußes, sodass die Balance wieder stimmte. Es war ein echter Moment stiller Kameradschaft, ein gegenseitiges Verständnis, das weit über die Absurdität ihrer Kostüme hinausging.

Der Clown Noli, der Oberclown des Zirkum sah verwundert auf den schwarz-weißen Halbaffen in der Manege, als er fragend rief: „Warum starrst du so dumm aus der Wäsche, Wilfredo?“ Wilfredo antwortete nicht sofort, denn er war zu beschäftigt damit, den Katta, also den Halbaffen, mit einem kleinen, modifizierten Tablet in der Hand zu steuern. Der Katta war kein gewöhnliches Tier, sondern ein mechanisches Wunderwerk, das mit einer komplexen Schicht aus künstlicher Intelligenz und verschiedenen AIs betrieben wurde. Er beobachtete, wie die Maschine präzise auf jede seiner Eingaben reagierte, während die anderen Clowns im Hintergrund ihre Kostüme richteten und sich lautstark über die schlechte Qualität der neuen Schminke beschwerten. Es war ein seltsames Bild, ein hochmodernes Gerät in einer Welt aus Samt und Sägespälsen, doch Wilfredo liebte diese Diskrepanz.

Der Zirkus Zirkum in Oberhausen war ein Ort der Traditionen, doch Wilfredo war ein Mann der Algorithmen. Er hatte den Katta im Geheimen in seiner kleinen Werkstatt hinter dem Zelt entwickelt und wollte nun testen, ob die KI in der Lage war, den Rhythmus der lachenden Menge in Echtzeit zu analysieren. Der Apparat funktionierte fast zu gut, denn die Bewegungen des Affen waren so flüssig und ausdrucksstark, dass die Zuschauer bereits vor dem eigentlichen Auftritt zu kichern begannen. Wilfredo spürte einen kleinen Triumph, als er sah, wie die Maschine eine subtile Geste machte, die genau die richtige Mischung aus Tollpatschigkeit und Arroganz vermittelte. Er wusste, dass die anderen Clowns ihn für seine Spielereien hielten, doch die Ergebnisse sprachen für sich.

Dann geschah etwas, das nicht im Programm stand. Wilfredo drückte einen Knopf, um die Interaktion mit dem Publikum zu starten, doch die KI reagierte mit einer Intensität, die er so nicht geplant hatte. Plötzlich stieß der Katta einen Laut aus, einen gellenden Schrei, der so durchdringend und einhellig war, dass die Menschen in den ersten Reihen erschrocken zurückwichen. Es war kein gewöhnliches mechanisches Quietschen, sondern ein digital verstärktes Gebrüll, das die gesamte Manege in eine vibrierende Spannung versetzte. Die anderen Clowns hielten inne und starrten ownerstaunt auf die Maschine, während die Zuschauer erst stutzten und dann in ein kollektives, hysterisches Gelächter ausbrachen.

Wilfredo stand mit offenem Mund da und starrte auf sein Display, wo die AI-Parameter in einem wilden Rhythmus flackerten. Er hatte in seinem gesamten Leben noch nie ein so gewaltiges und unkontrolliertes Geräusch aus einer Maschine gehört, geschweige denn eine so präzise Reaktion des Publikums erlebt. Es war ein Moment der totalen akustischen Überwältigung, der die Atmosphäre im Zelt augenblicklich veränderte. Noli trat einen Schritt näher und legte Wilfredo eine Hand auf die Schulter, während er mit einem schiefen Grinsen bemerkte, dass dies wohl der Grund war, warum man die Truppe in Oberhausen bald den Clownsschrei nennen würde.

Der Blaster ist von seiner Grundstruktur und Programmierung für das Verfassen von Fortsetzungs-Geschichten denkbar ungeeignet. Wie sollte das jemand hintereinander lesen können? Aber das kapiert Carl von Nebelschweiff alias Masxin alias Benjamin Beispiel alias Gerhard nicht und wird es vielleicht nie kapieren.