Kalt

es ist kalt hier. mein atem produziert kleine weiße wölkchen. warum fühle ich mich so verdammt leer, wenn ich doch eigentlich alles habe zum glücklichsein. wieder eine frage, die unbeantwortet bleibt - von wem auch? das zusammentreffen gestern mit flösen war echt strange. ansich ein gefühl von heimat. aber wieso wollte er mir andauernd dinge in den mund legen? um sich selbst und seine derzeitigen gefühle zu bestätigen? oke. es geht ihm schlecht. er weiss, dass er handeln müsste und kann es doch nicht. wieso aber versucht er, dinge in frage zu stellen, die ihn nichts angehen. ich würde ihm ja gerne helfen. aber wieso, wenn es doch sowieso zum scheitern verurteilt ist: das unterfangen. vielleicht sollte es mir zu denken geben, dass ich überhaupt darüber schreibe, wenn dem doch gar nicht so ist... auch das ist seltsam. wann hört etwas auf und wann beginnt etwas neues sein wachstum. ist es die bequemlichkeit, die mich bleiben läßt? allein der gedanke daran, verursacht ekel in mir. in meinem kopf. ich übergebe mich in diesen pc - nur spülen kann ich leider nicht.

In den 80ern war die Welt kalt und herzlos. Menschen in Anzügen beherrschten mit ihrem Geld lauter Hippies, und die wurden dann melancholisch und zogen sich Rüschchenhemden an.

Er liegt auf seinem Bauch,auf dem Bett,das Licht brennt,das Radio laeuft. Er hat die Tuer nicht hinter sich zugemacht,er hat die Gardinen nicht zugezogen,er hat das Fenster nicht geschlossen und die Heizung nicht angestellt. Er hat noch seine Sachen an. Durch den Tuerspalt kann er seine Familie hoeren. Langsam werden seine Fuesse kalt. Doch er bemerkt es gar nicht. Zu sehr ist er damit beschaeftigt sein Herz zu waermen.

Er ging also draußen im Dunkeln durch die Nacht, einen noch auf habenden Dönerverkäufer suchend, bestenfalls einen der ihm möglichst unbekannt war.
Wurde auch fündig.
Als er dann, langsam kauend, ein wenig besserlaunig jetzt, die dem Bahnhof vorgelagerte Bushaltestelle passierte, überlegte, ob er sich nicht einen Augenblick setzten sollte, da sah er sie liegen:
eine weiße Wollmütze. Weiß wie Schnee. Nicht vollkommen unähnlich der eigenen, nur eben keineswegs schwarz, sondern weiß.
Kurz überlegte er, ob er sie nicht vielleicht als Andenken an diese Nacht mitnehmen solle, freilich war er kein Wollmützendieb, eher ein Wollmützenverschenker, doch: Würde nicht sowieso jemand die Mütze mitnehmen? Und, daß dieser jemand ihr rechtmäßiger Besitzer, vielmehr die Besitzerin, wäre, daran durfte doch gezweifelt werden.
Sollte er die Mütze vielleicht verwahren und einen Zettel mit seiner Telefonnummer hinterlassen? Doch er hatte ja gar nichts zu schreiben dabei, ein dummer Fehler, und er war ja auch zu träge und dumm diesen Gedanken ernsthaft weiterzuverfolgen.
So ließ er die Mütze, diese kleine weiße Wollmütze, eine Kopfbedeckung, mit gewaltiger Wahrscheinlichkeit einem dummen eingebildeten Teeniemädchen zugehörig, doch, für sich allein gesehen durchaus zu einer gewissen verträumtheit anregend, ja, hatte er nicht kurz an ihr gerochen? Genau deshalb ließ er sie nämlich auch liegen.
Weil er befürchtete, sie vielleicht, in einer sehr dunklen Stunde, als eine Art Fetisch zu benutzen. Ein Gedanke der ihm widerlich war.
Sie war übrigens, zumindest für seine verstopfte Nase, geruchslos gewesen, nichts von der Parfumwolke, mit dem sich junge Mädchen gerne zu umgeben pflegen, war an ihr hängen geblieben.
Einige Tage später sah er beiläufig eine Unterhaltungssendung, in der die amerikanische Musikgruppe O-Town zu Gast war. In dieser Sendung tat sich ein junges Mädchen, vor allen anderen, durch besonders lautes Kreischen hervor. Danach befragt wie alt sie sei, antwortete sie, sie sei fünfzehn Jahre alt.
Ihm wurde flau im Magen.
Ein weiterer Graufilter legte sich über das Blickbild.

Sie liegt vor mir. Das herbstlaubfarbene, kurze Haar leuchtet im Schein der Kerze. Ihre Augen, in denen ich ertrinken konnte, sind halb geöffnet. Sie liegt auf dem Bett und die Decke zeigt schemenhaft ihren Körper.
Ich werde sie immer lieben, denke ich.
Wie lange noch?
Denn sie ist schon kalt!