Grab

Auf dem Friedhof
sehe ich Gräber,
schön geflegt
mit Blumen und Sträuchern.

Lasst mein Grab
verwildern
und gebt mir zu
Lebzeiten die Blumen!

Am Weihnachtsabend, ungefähr zwei Stunden vor der Bescherung, verließen alle noch einmal das Haus. Keti hatte vergessen, die Schuhe zu wechseln, und lief in ihren ausgeschnittenen Halbschuhen neben den anderen her. In Wirklichkeit konnte sie es nicht ertragen, die unpassenden schweren Stiefel zu dem guten Kleid zu tragen, das sie schon angezogen hatte. Die ausgeschnittenen Schuhe gaben ihrem Gang etwas Beschwingtes. Mit immer kälter werdenden Füßen hüpfte sie dem Friedhof entgegen, um die toten Verwandten zu besuchen.
Viele Gräber lagen, mit Fichtenzweigen gegen den Frost geschützt, schon in der Dunkelheit dieses besonderen Abends. Einige waren fast wie Betten hergerichtet, in denen Keti sich die bewegungslosen stillen Schläfer vorstellte. Hinter den Grabsteinen stand die fahle, beleuchtete Stadt. Alle Farben hatte sie in sich aufgesogen. Ihre Erscheinung war milchig und zaghaft wie an keinem anderen Tag und jeden Moment bereit zu verlöschen. Einige Gräber umgab eine schwarze Grotte aus Zypressen, so daß kaum ein Lichtstrahl sie berührte. Über den nicht abgedeckten Gräbern bildeten Schnee und Moosklumpen eine schmutzige Kruste.

Christa Estenfeld, »Die Menschenfresserin«

Ich glaube, wenn man tot ist, hat man es dort ganz gut. Keiner, der einen nervt, und das Telefon klingelt auch nicht. Totenruhe halt. Blöd ist bloß, wenn man drinliegt mit dem Gedanken: »Mist, die Herdplatte ist noch an!«

Zwar äußere ich den Wunsch, zum Grab getragen zu werden und nicht auf einem Wagen gerollt, doch ist die Beerdigung etwas für die Hinterbliebenen, die mit meinem Tod fertig werden müssen. Sie sollen das tun, was ihnen gut tut.

Mein Vater und seine Eltern liegen seit über 30 Jahren im Familiengrab.
Vor einiger Zeit mußten wir den Grabplatz erneut 'zurückkaufen'.
Beschämend finde ich, daß nicht einmal die Namen und Geburtsdaten auf dem Grabstein stehen (das war wohl zu teuer!)

'...ein Grab in den Lüften,
da liegt man nicht eng.'
Paul Celan: Todesfuge