Hand

Ich liebe es die Hand meines Freundes Justin auf meinem Arsch zu spüren, egal ob sie mich liebevoll und zärtlich streichelt, oder mich gelegentlich auch kräftig und ausdauernd verhaut. Ich liebe es auch seinen Arsch zu berühren und noch mehr, wenn ich mit meiner Hand seinen ultraharten Schwanz umfasse. Und natürlich alles, was danach kommt.

ich dachte jetzt hab ichs verbockt. ich laufe nun neben ihn und wünsche er würde meine hand nehmen( als ob ich nicht die seine nehmen könnte).verflixt warum hab ich nur beim letzten treffen gemeint, daß ich das nicht mag. jetzt würde ich nichts lieber tun, als händchenhalten. das kann ich ja dann wohl erst mal vergessen.
und du läufst neben mir her, nimmst meine hand, als ob du meine gedanken wie das radioprogramm lesen könntest.
ein glücksgefühl durchströmt mich und verbindet mich mit dir.

Helga Müller saß auf der Terasse ihrer Eltern in der Oberpfalz, und hielt den Brief dieser Anwältin aus München in der Hand, die von Müller beauftragt worden war »trotz unbestreitbarer Verfehlungen schlimmsten Befürchtungen entgegenzutreten und extremste Belastungen der gemeinsamen Kinder wennmöglich zu verhindern.«

Helga Müller hatte den Brief mehrfach gelesen. Sie konnte einfach nicht glauben, was da stand: das Müller übers Internet Kontakte gesucht und gefunden habe, daß seine pubertierende Tochter Kati eher zufällig dahintergekommen sei, und ebenfalls auf Kontaktsuche gegangen war, und nach deren Entdeckung durch ihren Vater diesen zunächst mit der Drohung der offenbarung eigenen Fehlverhaltens von einer Information der Mutter abgehalten habe, und sodann eine Art Solidarität zwischen Vater und Tochter entstanden sei. Das es bildliche Nachweise über die Kontaktpersonen beider gäbe, und diese auch namentlich benannt werden könnte, wovon man aber zum jetztigen Zeitpunkt absehen wolle. Helga Müller liefen stumme Tränen über das eingefallene Gesicht. Gleichzeitig von Mann und ältester Tochter betrogen - das war zuviel. Die tröstlichen Worte von der bestehenden Versöhnungsbereitschaft lösten bei Helga Müller nur weiteres Unverständnis aus, und Wut.

Hände sagen viel aus über einen Menschen. Deswegen achte ich bei neuen Bekanntschaften sehr auf die Hände. Eine starke, sehnige Hand läßt z.B. auf einen starken Charakter schliessen wohingegen eine feingliedrige Hand mit langen Fingern einen Musiker o.ä. erahnen läßt. Ebenso kann man anhand der Hände vielfach das Alter einer Person besser schätzen, als wenn man ihr ins Gesicht blickt.

Hände sind wunderbar, trapezmäßig. Ich weiß aber nie was ich mit ihnen machen soll...
Ich mag Menschen, die auch nicht wissen was sie damit machen sollen

Sieh nur Deine Hände;
Deine Hände, die einst so zart und dennoch stark
taten was Du ihnen selbst geboten,
leer sind sie geblieben.

Sieh nur Deine Wünsche;
Deine Wünsche, die einst so bescheiden, doch stetig
höhlten des wahren Lebens Sinn,
sie wurden niemals wahr.

Sieh nur Deine Freunde;
Deine Freunde, die Dich zu kennen glaubten, ohne
in deines Herzens Grund zu sehen,
sie sind nicht mehr.

Sieh nur Deine Kindheit;
Deine Kindheit, die Dich formte und dich werden liess,
zu dem was Du dann warst;
blass erinnerst Du Dich noch.

Sieh nur in den Spiegel,
diesen Spiegel in dem Du Dein Gesicht nicht siehst.
Sieh in diesen Spiegel,
der enthüllt was Du stets zu verbergen suchst.

Ja, dieser Spiegel,
er sagt Dir nun, in dieser wahren Stunde,
dass Menschenhände nicht berühren und nicht tragen,
was in diesem Spiegelbilde fehlt.

Du siehst es jetzt, in diesem Spiegel,
dass allein Dein Herz den Samen hätte nähren können.
Was tragen Deine Hände, Mensch?
Wenn nicht nur was sie nicht halten können?

Nichts tragen Deine Hände, Mensch,
denn zum Tragen hast Du, Mensch, dein Herz.

(von mir)

Am erstaunlichsten finde ich Kinderhände. Wie schaffen die das, immer klebrige Finger zu haben? Und trotzdem wollen immer alle sie an die Hand nehmen.

Ich glaube, die Kinder machen das mit den klebrigen Finger als eine Art Selbstschutz, weil sie meinen, niemand würde sie dann festhalten wollen. Leider hat es aber meistens nur die Folge, dass die Eltern ihnen die Finger waschen. Oder sie trotz klebriger Pfoten an die Hand nehmen.

Erst eine Passantin machte mich vorhin auf meine blutende Hand aufmerksam. Hundeleine in der anderen, die blutige einen Beutel Mineralwasserflaschen umklammert, es war mir einfach entgangen, obwohl das ganze nicht zuletzt wegen der Wundstelle und den dekorativen Tropfspuren sehr an das Wundmal Christi gemahnte. Und ich habe es nicht gemerkt, weiß bis jetzt nicht, woran ich mich verletzt habe. Unheimlich. Wenn das so weiter geht, wird man mir im Schlaf die Beine absägen können und ich werde es erst bemerken, wenn ich beim Aufstehen... Obwohl, das wäre schon wieder fast lustig.