Vielleicht

Vielleicht ist es möglich sich der Tatsachen endlich bewußt zu werden, daß das Leben eine ungemein schwierige Angelegenheit darstellt. Wir arbeiten, um zu leben oder leben, um zu arbeiten. Manchmal verlieben wir uns und dann herrscht wieder tiefe Depression. Im Prinzip kann Leben, wie wir es kennen, nicht alles sein, was existiert. Die Antwort liegt irgendwo da draußen ! Vielleicht liegt sie aber auch in uns selber. Stets blicken wir aus uns heraus und suchen. Finden tun wir nichts, was uns weiterhelfen würde. Ein Blick in unser Innerstes vermag die Lösung zu bringen. Vielleicht steckt in uns allen mehr, als man wissenschaftlich zu erklären vermag. Indes, Beweise gibt es nicht und wird es höchstwahrscheinlich auch nicht geben. Aber ich gebe die Hoffnung nicht auf, daß wir eines fernen Tages die Antwort finden werden. Vielleicht heißt sie ja tatsächlich »42« (The Hitchhiker's Guide to the Galaxy) ? Dann müßten wir in einem letzten Schritt nur noch die Frage zu der Antwort formulieren.

beides auf einmal - viel und leicht. ich werde da neu gierig. verknüpfst du es mit überraschen, ist das schon fast weihnachten. allerdings nur vielleicht. Ich hab gelesen, dass neugierig sein nicht so job-markt-nah ist. da hab ich vielleicht gestaunt. ist ja auch eine instabile Verknüpfung: job, markt und nah. und dazu eine vierte Kovariable? macht neugierig. mich jedenfalls. Labyrinth kommt aber vielleicht auch eher von Labern als von Labour. Und Arbeit eher von Arbor, also von einer stummen Latte. Holz. Im Lateinischen ist sie allerdings maskulin. Weiß nicht, wer im Deutschen drauf gekommen ist, sie zu Verweiblichen. Genau wie die vielen substantivierten Verben, die Distanz schaffen und schwerfällig machen mit ihren -keits, -heits und -ungs. vielleicht ist die Entdeckung der Langsamkeit auch weiblich. DER Sinn? Keine Ahnung (f).

vielleicht, mal sehen
wer kann mit links schreiben, und versucht es nicht?
wer muss laufen, obwohl er gehen will?
vielleicht du, vielleicht ich....
wer liebt das Leben?
wer gehr nach draußen, und umher, obwohl er sich nicht frei fühlt.
machst du was heute oder lieber morgen?
vielleicht gestern.
sonst nichts,
glücklich dieser Zufall, leicht war es nicht.
vielleicht sehen wir uns.

vielleicht, mal sehen
wer kann mit links schreiben, und versucht es nicht?
wer muss laufen, obwohl er gehen will?
vielleicht du, vielleicht ich....
wer liebt das Leben?
wer gehr nach draußen, und umher, obwohl er sich nicht frei fühlt.
machst du was heute oder lieber morgen?
vielleicht gestern.
sonst nichts,
glücklich dieser Zufall, leicht war es nicht.
vielleicht sehen wir uns.

Vielleicht ist das perfekte wort um das nachdenken über nervige Fragen oder Bitten auf unbestimmtes später zu verschieben.

Vielleicht, vielleicht. Immer dieses relative, bringt dich das nicht irgendwann um? Wollen deshalb alle immer eine Wiedergeburt? Damit sie immer wieder in Relation leben können und ja nix konkretes machen müssen?
Lebt das leben so wie es kommt und hört auf zu zweifeln.

vielleicht, mal sehen
wer kann mit links schreiben, und versucht es nicht?
wer muss laufen, obwohl er gehen will?
vielleicht du, vielleicht ich....
wer liebt das Leben?
wer gehr nach draußen, und umher, obwohl er sich nicht frei fühlt.
machst du was heute oder lieber morgen?
vielleicht gestern.
sonst nichts,
glücklich dieser Zufall, leicht war es nicht.
vielleicht sehen wir uns.

vielleicht?
wieso nur vielleicht?
wieso nicht BESTIMMT!
kann man sich nicht seiner taten sicher sein?

und vielleicht werden wir uns noch wundern, wer was dann irgendwann einmal
zurückschießt

»Vielleicht sollten wir nur Freunde bleiben.« sagte herbvangerk und dachte: »Aber dafür ist es jetzt wohl zu spät. Die ganze Sache ist verfahren, so unlösbar wie jener Knoten, den Alexander einst zerschlug. Ich brenne darauf Dich zu sehen, wenn ich bei Dir bin explodiert meine Welt und ohne Dich fühle ich mich endlich wieder lebendig. Ich will Dich nie wieder sehen, will das Feuer ersticken, will Mensch sein, nicht Marionette meiner Gefühle, will abends zufrieden einschlafen. Ich will mich nie wieder verzehren. Nicht nach Dir...« Und noch während er dies dachte, wusste er, dass er sie immer lieben würde. Das befahl sein Hang zum Untergehen. Jener Wesenszug der ihn zu einem Verehrer Becketts machte und zu einem Liebhaber der Opern von Berg. Ausserdem war der Sex... erstaunlich. Ja, er war immer wieder erstaunt, wie der Sex war. Schwarz, fest und voller Zärtlichkeit zugleich. Das was sie nie in Worten hatten ausdrücken können, erkannten sie in jenen Stunden der Triebhaftigkeit, in denen sein Hirn endlich zur Ruhe kam und aufhörte über die Menschheit, das Leben, die Theodizee und über die machterhaltende und -verteilende Funktion von Bergrüßungsritualen nachzudenken. Gerade Letzteres beschäftigte ihn seit Monaten so sehr, dass er manchmal nicht nur die welt um sich herum vergaß, sondern auch sich selbst.