Dreck

als meine schwiegermutter neulich bei mir in der küche saß und ihre stirnfalten beim anblick der essensreste unter meinem sessel furchig wurden, meinte sie, ich sollte eigentlich nicht reinhard sondern dreckhard heißen.

Red wayfaring stranger

Durch den Dreck der letzten Versuch ins Neue driften.
Aus Fichtes schwarzen Knochen die Twintowers nachbauen.
Ich sehe jeden Tag, was ich an dir sehe.
Es schnürt mir das Herz ab.
Bypass gelegt in entfernte Schubladen, die ich nicht mehr
öffnen kann, weil ich ihren Ort vor mir verborgen habe.
Der Blues aus dem Kühlschrank orgelt mir was vor von Absatz-kehrt.
Glaube ich noch an die Fragen von gestern?
Bin ich hier jetzt ich geist fleisch real?
Werde ich werden?
Morgen, wenn die Mülltonne geleert wird im frühen Dunst.
Von Menschen, denen ich vielleicht niemals die Schulter reichen würde,
im Zufall der Begegnung?

Die Droge läuft flüssig durch den Körper.
Jede Droge.
Die Gewohnheit.
Die Hoffnung.
Der Überlebenswille.
RNA rules my flesh.
Die Geistesgrößen aus der Nachbarschaft hieven ihre alten
Körper über ihre Zäune, um in meinen Garten zu kommen.
Dort wächst, nur für sie, die fertige Blume der Ignoranz.
Woher nehmen sie nur die Kraft, sich jeden Tag aufs Neue so wichtig zu nehmen?
Aus dem Radio perlt die Simone und drückt meinen Kopf tiefer ins dunkle Wasser.
Ihre Stimme weiß um die Wesen in den Saiten des Cellos,
weiß um die schwarzen Engel in den Venen.

Ich konstruiere meine Restzeit: Gib mir einen Dämon,
und ich baue dir eine Welt daraus.
Vergeblich, die Liebesmüh darum zu bemühen.
Alas, zu alassen.
Sigh, damned sigh und mein letzter Wille wird wieder der erste sein.
Ich lebe.
Motherfucker lebt.
Von rot bis rot.
Hier.
In Europa.
On Earth.
Wie alle hier leben.
Mit Knochen aus Staub, Weitermachen aus Staub, Staub nur aus Staub.
Weiße Knochen. Schwarze Knochen.
Eine ideegespritzte oppurtunity, graue Knochen in den Club zu tragen.
Und von dort die Revolution der fatigues auszurufen.
Krank ist, wer gesund im Mund trägt.
Roots. Bones. Blood.
Red.

Es gibt viele verschiedene Arten von Dreck.Für manche Menschen sind andere Dreck.Für mich ist Dreck Staub oder Sand der da liegt o er nicht hingehört.Ich versteh Menschen nicht die sagen das einer ihrer Mitmenschen Dreck ist.Wozu das ganze?Jeder Mensch ist einzigartig in seiner Art und es hatkeiner das Recht über Andere zu urteilen wenn man den Menschen nicht kennt.Solche Leute sind für mich einfach nur kalt Schnäuzig,eingebildet und kalt herzig.

wenn stoffe, nicht lebewesen, eigenaktiv werden,
entstehen oft fraktale gebilde. wenn einem z. b. etwas
ausrutscht, eine tasse hinfällt und zerscherbt und
es flecken gibt. sie entstehen auch oft als abfall
bei arbeitsprozessen, deren ziel eigentlich die
herstellung eines dinges ist. so z. b. beim kuchenbacken.
wenn der kuchen fertig ist, ist die küche dreckig,
und das heißt: auf dem tisch und auf dem boden haben
sich diverse fraktale gebilde breitgemacht,
verschütteter mehlstaub, schokoladenkleckse,
eingetrocknete milchflecken.
wir betrachten sie als dreck und fühlen in uns
die pflicht, sie aus dem weg zu schaffen: weg!

Wenn es nur den materiellen, echten, greifbaren Dreck gäbe, wäre ich froh. Angst habe ich vor dem virtuellen, vor den Machenschaften weniger Mächtiger, Reicher.