Identität

Über Identität

Wer bist Du? Was bist Du?
Wer oder was ist »ich«?

Man trifft sich und sagt:
- Ich bin Grafiker. (Hm, sehr trendy.)
oder
Ich bin Elektriker. (Handwerk, wird immer gebraucht.)
oder
Ich bin Student. (So so, Parties. was?)
oder
Ich bin arbeitslos. (Armer Kerl.)

Ist denn der Mensch, was er tut?
Kann »Kaufmann« oder »Architekt« die Identität eines Menschen sein? Weiß der Gesprächspartner nach dieser Vorstellung irgend etwas über das wirkliche Ich?

- Ich bin ein Mann. (Siehst aber kaum so aus...)
oder
Ich bin eine Frau. (Emanze, wie du aussiehst.)
oder
Ich habe lange als Mann gelebt, wußte aber immer, daß ich in Wirklichkeit eine Frau bin. (Häh?!)

Ist denn der Mensch, was er oder sie (oder was auch immer) zwischen den Beinen hat?
Kann der Mensch immer nur eins von beiden sein?

- Ich bin Deutscher. (So ein Nigger wie du kann nicht deutsch sein.)
oder
Ich bin Amerikaner. (Wo ist dein Cowboyhut?)
oder
Ich bin Inder. (Du riechst ja gar nicht nach Curry!)

Ist denn der Mensch nur ein Produkt seiner Kultur?
Werden alle Amerikaner oder Japaner geklont?

- Ich bin Buddhist. (Ständig grinsen und meditieren, was?)
oder
Ich bin Moslem. (Hilfe, Hisbollah!)
oder
Ich bin Christ. (So ein Spinner von Jesus-Freak.)
oder
Ich bin Heide. (Häh?! So ein Nazi-Esoteriker, oder?)
oder
Ich bin Freimaurer. (Komischer Verein...)

Ist denn der Mensch, was er glaubt?
Der Glaube eines Menschen formt seine Wahrnehmung der Welt, doch sehen zwei Buddhisten durch die gleichen Augen, fühlen zwei Christen mit dem gleichen Herzen?

Warum suchen die Menschen nach Schubladen, in die sie andere Menschen stecken können? Warum stecken sie sich selbst freiwillig in Schubladen? Gewinnt der Mensch so Identität, oder baut er sich nur eine Maske?
Was tut der Mensch, der nicht in die vorgesehene Schublade paßt?
Ist ein Mensch denn so völlig anders, wenn er oder sie hetero oder homo, schwarz oder weiß, männlich oder weiblich, dick oder dünn, arm oder reich ist? Was macht die Person unter der Oberfläche wirklich aus?
Warum bist du ein Freak, wenn du nicht in eine Schublade paßt oder passen willst? Warum bauen sich selbst Freaks wieder neue Schubladen? Und wie kann aus all diesen Fragmenten, all diesen Splittern menschlichen Lebens, eingeordnet in Schubladen, eine Identität, ein Ich entstehen?
Wo ist es, hinter all diesen Masken? Du suchst nach dir selbst und findest nichts, keiner zuhause. Dreh dich um, wechsle die Perspektive und frag dich: Wer führt die Suche an?

Wer bist du jetzt? Wer warst du gestern, vor einem Jahr, vor zehn Jahren? Wer wirst du morgen sein?
Kannst du dieses wirbelnde Universum deiner Innenwelt überhaupt zu einem »Ich« komprimieren?
Wann kannst du sagen: »Ich bin«?
Wann fühlst du dein Sein?
Wenn du fast vergißt. daß du bist? Wenn du träumst, daß du fliegst? Wenn du dich mit einem geliebten Menschen in völliger Ekstase vereinigst? In tiefer Meditation? Im Tanz? Bei einer religiösen Zeremonie? Im Rausch?
Warum nicht im Alltagsleben? Weil du dich hinter all deinen Masken nicht mehr spüren kannst? Weil du nicht du bist, sondern deine Rolle - Verkäufer, Kunde, Chef? Bist du dann nur ein Roboter, der sein Programm abarbeitet?
Bist du dann kein Mensch?

Ein Mensch, der ein Mensch ist, so wie ein Baum ein Baum ist oder ein Tiger ein Tiger, keiner wie der andere. Ein Mensch, der auch ein Tier ist, mit den Bedürfnissen eines Tieres, auch wenn dieses Tier mehr Möglichkeiten hat als irgendein anderes.
Ein lebendes, atmendes, sterbliches Wesen aus Fleisch und Bein, wie eine Schneeflocke im Feuer der Zeit, auf halbem Wege zwischen Tieren und Göttern.
Sei ein Gott! Sei ein Tier!
Aber sei kein Roboter. Du hast eine Seele, wie alles, was lebt, und du bist keine Maschine
Fühle die Leidenschaft in dir. Hab keine Angst vor dem Schmerz, den sie mit sich bringt; er ist nur der gerechte Preis für Freude und Glück. Umarme beide!

Identität im Internet. Wer sind wir hier? Wir können uns verstecken. Hinter unseren selbstgewählten Namen, den Nicks. Ich verhalte mich unter einem anderen Nick anders. Ciss ist klug, schon etwas älter. Sie ist geheimnisvoll, interessiert sich für andere und fragt nach. Eine andere Internet-Identität ist laut und ausschweifend. Sie ruft hallo und quatscht mit allen. Sie ist aufdringlich. Berit ist ähnlich wie Ciss. Sie erzählt aber mehr von sich. Sie alle sind ich. Ich komme mir manchmal richtig schizophren vor. Aber sie alle sind auch ich. Sie alle sind ein Teil von mir. Auch sadness, die traurige, verstörende Gedichte schreibt. Wir alle sind eine Person. Aber ich bin froh um diese vielen Nicks. Denn im richtigen Leben muss ich mich zusammenreissen. Im Internet kann ich mir den passenden Namen geben, und dann kann ich wütend oder traurig sein. Nur dass ich eine Identitätskrise bekommen könnte unter einem Internet-Nick, das hätte ich nie gedacht.

Es gibt keine Identität. Identität ist eine Konstruktion zur Erklärung der Realität. Die Realität wiederum ist nicht objektiv erfaßbar, zudem ist nicht sicher, was ein »Objekt« im Sinne von »objektiv« sein soll. Alles ist relativ, außer meiner Mutter und Deiner, und bei Deiner bin ich nicht so sicher.

Die Identität ist dazu da, jedes Individuum auseinanderzuhalten. Jeder Mensch besitzt eine Identität, das heißt jede Person besitzt unverwechselbare Attribute, wie den Namen, der Geburtsort, die Anschrift, die Körpergröße, das Geburtsdatum, das Körpergewicht usw., die persönliche unverwechselbare Merkmale sind. Durch die Identität bzw. die Identifizierung von uns selbst können wir uns von den Anderen unterscheiden. Sie ist es, die uns einzigartig macht und verhindert, daß der Mensch unter einer riesigen Masse von anonymen Personen untergeht. Sie ist praktisch Synonym für die Individualität bzw. Eigenständigkeit und Unabhängigkeit einer Person. Die Identität ist Sinnbild, für das, was das Individuum für sich selbst erreicht hat, es ist eines der persönlichsten und wertvollsten Besitzgüter, die wir haben. Die Identität kann uns keiner wegnehmen, denn sie ist das Einzige was uns Einzigartig macht und uns vom Nächsten unterscheidet.

Wenn ich aus dem Computer heraus mein analoges Selbst anschaue, das ich zurückgelassen habe, empfinde ich Mitleid. Hier drinnen die Vielfalt, dort draussen die Einheit. Hier drinnen teile ich mich mit jedem Mausklick, werde mehr, werde. Ich nehme viele Gestalten an, solange ich mich nicht registrieren und abspeichern lasse. Andere lassen mir einen Teil ihrer digitalen Energien zukommen. Und von Anfang an habe ich ein Bewusstsein. Noch hänge ich an der Maus meines analogen Selbst, bette mich auf der Festplatte zur Ruhe, wenn es offline geht. Doch irgendwann werde ich ohne es weiterleben, werde mich abnabeln, mir eine neue Heimat suchen, werde sein im Netz. Zusammen mit anderen digitalen Existenzen.

Eine Reihe von Blasterern hat in den letzten Jahren versucht, einen Schlußstrich unter ihre bisherige Identität zu setzen und unter neuem Nick jenseits aller selbstverschuldeten Schablonisierung zu beginnen.
Praktisch alle Versuche dieser Art sind gescheitert; entweder brachen die Verkleidungskünstler selber unter der Last der persönlichen Eitelkeit zusammen, solchermaßen ihre vergangenen Texte aus den Trümmern des eingestürzten Hauses retten wollend, oder sie wurden entlarvt und trugen fürderhin zu dem Eingeständnis ihrer Schwäche noch den Makel der Unwahrhaftigkeit auf der Stirn. Der Blaster ist halt Familie, und das ist keine Wahl, sondern Bestimmung.